No sé si publicar este post. Tal vez haya gente que de leerlo no regrese más a mi blog...pero pues...tengo la curiosidad de "a ver qué chingados pasa".
Yo empecé a leer blogs hace 3 años. La mayoría eran españoles, desconocía la existencia de blogger. Me enganché rápidamente a uno: la amante. Sí alguno de ustedes se ha dado una vuelta por ahí, constataron el porqué de la adicción, esta mujer es inverosímil. Afortunadamente yo no empecé un blog en aquellas épocas, de haberlo hecho, estaría plagado de dramas y un odio desmedido al género masculino. Hoy puedo decir, que al leer el blog de la amante me cuestioné el porqué de dichas tragedias y odio irracional. Seguí como fan cautiva de ese blog y otros dos o tres alojados en la misma web. Tiempo después encontré el blog de Adán (llegué a el buscando información de diseño), y fue como descubrí la existencia de blogger y de tantos y tantos bloggers mexicanos.
Me decidí a abrir por fin un blog a mediados de septiembre, pero no sabía qué nombre ponerle, sí quería hablar de un tema en específico o qué cuernos hacer con el. Gracias a Lo, quién lo comenzó un par de días antes que yo, me envalentoné y escribí mi primera entrada.
A mí esta maraña de la red me ha servido como una descarga a tanta queja y loquera que inunda mi cabeza. Creo que aparte de Lollipop uno de los primeros blogs en lo que comenté algo fue en NEB, pues tenía mucha gente comentando y parecía más fácil comentarle a él. Ahí leí un nickname que llamó mucho mi atención: Cynthia Ramírez. Pensando que se trataba de una de mis compañeras de la secundaria, le dí click a su perfil y llegué a Méjico Májico. De haberme decidido por escribir un blog de política mi sueño sería hacer algo tan maravilloso como el blog de Cynthia. Comencé a comentarle todos los post porque me fascinaba leerla diario. No buscaba (más bien ignoraba) que de comentarle ella me comentaría (aunque quiero pensar que encuentra algo bueno en este blog).
Me parece que estoy divagando demasiado, la cosa es más simple. Sí yo un día entro a un blog y dejo un comentario, la intención es opinar, aportar, tal vez de forma errada echarle porras al blogger (digo de forma errada, porque no soy la mejor dando ánimos). ¿Porqué no lo hacía cuando no tenía blog?, pienso que es como carecer de personalidad electrónica. Sí una persona (que no es de tus conocidos) deja un comentario en tu blog, ¿cómo saber un poco de ella?, de sus gustos, su estilo, un poquito del contenido de su mente. No existe la posibilidad de retroalimentación en las mismas condiciones con una persona "anónima". Por ejemplo, cuando empecé mi blog, yo ya leía a Ángela (ella se está enterando ahora, en su perfil había gustos similares a los míos, Kundera por ejemplo), a Chilangelina (también se entera ahora), a Lilián de la isla al medio día (por eso me saqué de onda cuando me tocó en el intercambio que organizó Gabriel, me parecía un reto dedicarle un post), también a la Latosita Lata. A Sirako. Nunca me atreví a dejarles un comentario, por cobarde, por pinche insegura que soy (por hasta en la red lo soy). Me daba penita. Es que al leer sus blogs encontraba ese desfile de sarcasmos, chingonerías e ideas brillantes, que me sentía apabullada ante tanta genialidad y pues mis zoquetes comentarios prefería ahorrármelos.
También me he dado cuenta que esto de los comentarios es un arma de doble filo. Para mucha gente es el equivalente al raiting televisivo. Yo no lo creo, siendo fan cautivísima durante tres años de muchos blogs y no habiendo dejado un sólo comentario en ninguno, no me parece una forma de medir la popularidad. Debe haber más gente leyéndote. Pero sólo eso, leyéndote. En estos meses he encontrado sólo 2 blogs donde no se admiten comentarios y que carecen de contador (!!!): Microman y The Tambor.
Comentar es divertidísimo, hay polémicas, chistes, peleas, porras, buena vibra (también mala, para desgracia y fortuna). Pero quita mucho tiempo. Tienes que picarle a los comentarios, pensar que vas a escribir, intentar que tus palabras sirvan de algo, acceder a blogger (sí es el primer comentario que dejas), escribir bien la p. palabrita de verificación (es una jodidez, sí ni tanto spam hay ya), etc. En serio, ustedes sabrán al igual que yo, lo latoso que es escribir comentarios. Sin embargo es inevitable. Es casi como una adicción, está ahí haciéndote ojitos esperando a que dejes parte de tus pensamientos en el post del día. Muchos de ellos tienen más vida por sus comentarios que por las letras contenidas en la entrada.
Quisiera gozar de más tiempo libre y entrar a más blogs y comentar, me encanta la oportunidad de acceder a espacios tan diversos e increíbles. Darme cuenta de que no "estoy sola"(que cursi!! puaj!!) con mis debrayes, que todos los tenemos y los expresamos de formas multicolores, en escala de grises, con rock, con balada, con metal. Qué esta tan fría y tan llamada "superficial" forma de comunicación me ha dejado ver las entrañas más profundas de la psique humana, los chistes más cagados que he leído, los dramas casi tan exagerados como los míos, las anécdotas que pesaba eran mi exclusividad, los análisis más congruentes y digeribles que en muchos libros, la inteligencia desbordante en gente mucho menor que yo, las simplezas más tiernas. La vida sin caretas.
Seguramente pronto tendré mucho trabajo y dejaré colgados a mis amigos del messenger (que llevan meses reclamando que ya no hablo tanto con ellos), y seguramente dejaré colgado un rato al blog también. Nomás un rato. He pensado que sí no tengo tiempo de comentar otros blogs, dejaré inavilidada la posibilidad de recibirlos en la maraña. ¿Es lo justo no?. Es así de simple. Irving me preguntó insistentemente hace un par de semanas cómo le hice para volverme "popular" en la blogsfera. Yo, que ni en la preparatoria lo fui (ni lo soy, de ninguna forma). La respuesta es simple.
No soy popular. No soy blogstar ( gozan de la buena fortuna de ocurríseles primero, además los hay creativísimos). No soy periodista consumada. No soy crítico de cine. Con toda probabilidad tampoco lo eres tú, que estas lineas lees.
Eres simple y complejamente tú. Tú. ¿Qué nos hace pensar que merecemos más atención de la que otorgamos? (estoy hablando en plural, inclúyome en esto). Yo pienso que sí alguien se toma esos 5 o 10 minutos del día en leer las tarugadas que escribo, yo puedo hacer lo mismo. A eso se le llama EMPATÍA. Y lo voy a decir de la forma más poco modesta que existe: Es de mis mejores cualidades.
Al grano. En estos meses me he dado cuenta de algunas cosas, a ver que opinas:
1.-Me repatea que alguien me deje un comentario que exclusivamente diga "gracias por pasar a mi blog"...¿?. ¿Se debe agradecer?, ¿qué no es un acto espotáneo?...peor aún, se toma el tiempo de ir a tu blog para "agradecerte", pero no para leer un post...mejor no te tomes molestia alguna y no dejes aquí agradecimientos innecesarios.
2.-Comentarios en donde el blogger pone en evidencia que no leyó una línea del post. ¿para qué comentar entonces?, ¿medida publicitaria?, ¿deber comentaril?...Cuando alguien considere que hice algo similar, búrlese de mí en la bandeja de cometarios por favor.
3.-Que la gente hable de un comentario en un blog ajeno, en un post que nadita tenía que ver. Ejemplo:
lunes, 10 de marzo de 2008
jueves, 6 de marzo de 2008
¡Ah qué mi madre!
Tempranito en la mañana (bueno ni tan temprano) mis papás discutían ciertos menesteres domésticos. Cuando de pronto empezó la pelea. No pienso ventilar los trapos de mi familia, pero digamos que es una costumbre muy "Olga" (mi madre tuvo a MAL ponerme su nombre) el estar reclamando por cosas que pasaron hace años (en este caso meses, y ya le ha reclamado antes). Le sacó a relucir a mi noble padre cierta anécdota en la que ella se enojó mucho con el. Siempre acabo de mediadora.
El punto es que le reclamaba su falta de "detallismo".
Y tenía razón, mi padre es de las personas menos detallistas del universo. Tiene un gusto pésimo para la ropa (algo que, gracias a dios no heredé de mi familia paterna). Toda se la compra mi sacrosanta y enojona madre. Toda. En cuarenta años de casados, mi padre pocas veces le ha regalado algo.
En todo lo demás papá es un amor. Nunca fué parrandero, mujeriego ni jugador. De la casa al trabajo, y del trabajo a la casa, como debe de ser. Nunca le he oído una grosería o falta de respeto hacia nosotras, nunca. Siempre le dió su sueldo completito a mi mamá, que es la mejor administradora de este jodido país (cosa que para mi desgracia no heredé de ella). Me ha hecho pensar en lanzarla como candidata a la presidencia, o ya de perdis, como secretaria de hacienda. Les garantizaría la segunda o tercera economía del mundo en una década. "¿Deuda externa?¿Eso qué es?", se preguntarían nuestros hijos. El problema es que tiene un humor de "no mames, sí se enoja un poquitito más explota". Mamá es un temido general en casa.
Ah si, la pelea. Ya menos enojada mamá subió a arreglarse. Entré a su recámara y me ví en el espejo a la par que ella:
Yo-Oye mami, tenemos la misma nariz, ¿verdad?
Mi mami-Si, igualitita (mi mamá no es sarcástica...simplemente le choca cualquier comentario que lleve algo de ternura y lo exagera)
Yo-y la boca, tenemos la misma boca...
Mi mami-No, la boca no fíjate bien, esa quien sabe a quien la sacaste.
Yo-pues a ti, mi papá prácticamente no tiene labios (dato 100% real, mi señor padre se ha dejado crecer el bigote desde...desde los trece años me parece).
Mi mami- Tienes razón, la boca la heredaste de tu papá...
Yo-Ay mamá que no que mi papá no tiene...
Mi mami-Que si, que si, entiende, ¡¡¡tienes la boca de tu papá!!! ¿quién te dijo que el de allá abajo lo es? (lo dijo bien pero bien seriamente)
Yo-!!!!!!!! ¡¡Ay mamá!!
Tan simpática la señora. Me parece sigue enojada con el. Ha hecho esa "broma" (tan socorrida por las madres enojadas) como tres veces en mi vida.
Tal vez me hubiera sacado algo de onda. Pero tengo los ojos, las cejas, el color de piel, la frente, la complexión, los pies, los lunares, la lampiñez, la cobardía, el sentimentalismo, y más curiosidades tomadas de los genes de mi padre.-por cierto, soy casi tan enojona como mi mamá-
Esta maraña de contradicciones sólo pudo salir de dos personas tan pero tan distintas. Y finalmente complementarias.
El punto es que le reclamaba su falta de "detallismo".
Y tenía razón, mi padre es de las personas menos detallistas del universo. Tiene un gusto pésimo para la ropa (algo que, gracias a dios no heredé de mi familia paterna). Toda se la compra mi sacrosanta y enojona madre. Toda. En cuarenta años de casados, mi padre pocas veces le ha regalado algo.
En todo lo demás papá es un amor. Nunca fué parrandero, mujeriego ni jugador. De la casa al trabajo, y del trabajo a la casa, como debe de ser. Nunca le he oído una grosería o falta de respeto hacia nosotras, nunca. Siempre le dió su sueldo completito a mi mamá, que es la mejor administradora de este jodido país (cosa que para mi desgracia no heredé de ella). Me ha hecho pensar en lanzarla como candidata a la presidencia, o ya de perdis, como secretaria de hacienda. Les garantizaría la segunda o tercera economía del mundo en una década. "¿Deuda externa?¿Eso qué es?", se preguntarían nuestros hijos. El problema es que tiene un humor de "no mames, sí se enoja un poquitito más explota". Mamá es un temido general en casa.
Ah si, la pelea. Ya menos enojada mamá subió a arreglarse. Entré a su recámara y me ví en el espejo a la par que ella:
Yo-Oye mami, tenemos la misma nariz, ¿verdad?
Mi mami-Si, igualitita (mi mamá no es sarcástica...simplemente le choca cualquier comentario que lleve algo de ternura y lo exagera)
Yo-y la boca, tenemos la misma boca...
Mi mami-No, la boca no fíjate bien, esa quien sabe a quien la sacaste.
Yo-pues a ti, mi papá prácticamente no tiene labios (dato 100% real, mi señor padre se ha dejado crecer el bigote desde...desde los trece años me parece).
Mi mami- Tienes razón, la boca la heredaste de tu papá...
Yo-Ay mamá que no que mi papá no tiene...
Mi mami-Que si, que si, entiende, ¡¡¡tienes la boca de tu papá!!! ¿quién te dijo que el de allá abajo lo es? (lo dijo bien pero bien seriamente)
Yo-!!!!!!!! ¡¡Ay mamá!!
Tan simpática la señora. Me parece sigue enojada con el. Ha hecho esa "broma" (tan socorrida por las madres enojadas) como tres veces en mi vida.
Tal vez me hubiera sacado algo de onda. Pero tengo los ojos, las cejas, el color de piel, la frente, la complexión, los pies, los lunares, la lampiñez, la cobardía, el sentimentalismo, y más curiosidades tomadas de los genes de mi padre.-por cierto, soy casi tan enojona como mi mamá-
Esta maraña de contradicciones sólo pudo salir de dos personas tan pero tan distintas. Y finalmente complementarias.
miércoles, 5 de marzo de 2008
Tedio: el padre de todos los talentos descubiertos
Seguro en una vida pasada (o tal vez en una futura), fui tatuador. Unas de las 25 profesiones soñadas de Bart Simpson.
Me fascina rayonear/garabatear. Desde niña lo hacía en las hojas de atrás de los cuadernos. Me parece que es un síntoma común entre diseñadores. En la secundaria le hice uno con pluma marca "zebra" a una de mis compareñas, Hilda: era un puño cerrado rompiendo la cadena que lo sujetaba de la muñeca. A ella le había gustado ese dibujo cuando lo vio como portada de mi trabajo de historia acerca de la Independencia de México. Le duró una semana, se bañaba con un plástico que lo cubría.
Durante la preparatoria y la universidad me dediqué a rayonearme los brazos cuando me era difícil poner atención en una clase. No sé porqué, pero ante mi falta de interés el dibujo actúa como medio para que pueda poner atención "esta bien profesora de química, no te voy a ver...sí mantengo la mirada fija en tu persona, me voy a aburrir y me dormiré...en cambio si estoy garabateando mi cuaderno o mi brazo puedo seguir escuchándote, recordaré exactamente lo que digas". No sé a que fenómeno de la mente pertenezca este.
Después de salir de la universidad perdí la costumbre. Un par de personas en trabajos anteriores me han pedido que les diseñe un tatuaje. Yo ya garabateaba florituras, runas, grecas, símbolos "como étnicos" desde la secundaria. Hace poco retomé la práctica en la tediosa tarde dominguera:
Los he hecho mejores, pero nunca pensé en fotografiarlos.
Yo no me tatuaría de verdad. Siempre se me ocurre algo nuevo, a veces cambio de opinión respecto a un gusto que pareciera definido...el hecho de saber que me acompañará siempre no termina por agradarme del todo. Por eso los sigo haciendo con pluma bic, o lo que esté más cerca.
El de hoy
Me fascina rayonear/garabatear. Desde niña lo hacía en las hojas de atrás de los cuadernos. Me parece que es un síntoma común entre diseñadores. En la secundaria le hice uno con pluma marca "zebra" a una de mis compareñas, Hilda: era un puño cerrado rompiendo la cadena que lo sujetaba de la muñeca. A ella le había gustado ese dibujo cuando lo vio como portada de mi trabajo de historia acerca de la Independencia de México. Le duró una semana, se bañaba con un plástico que lo cubría.
Durante la preparatoria y la universidad me dediqué a rayonearme los brazos cuando me era difícil poner atención en una clase. No sé porqué, pero ante mi falta de interés el dibujo actúa como medio para que pueda poner atención "esta bien profesora de química, no te voy a ver...sí mantengo la mirada fija en tu persona, me voy a aburrir y me dormiré...en cambio si estoy garabateando mi cuaderno o mi brazo puedo seguir escuchándote, recordaré exactamente lo que digas". No sé a que fenómeno de la mente pertenezca este.
Después de salir de la universidad perdí la costumbre. Un par de personas en trabajos anteriores me han pedido que les diseñe un tatuaje. Yo ya garabateaba florituras, runas, grecas, símbolos "como étnicos" desde la secundaria. Hace poco retomé la práctica en la tediosa tarde dominguera:
Los he hecho mejores, pero nunca pensé en fotografiarlos.
Yo no me tatuaría de verdad. Siempre se me ocurre algo nuevo, a veces cambio de opinión respecto a un gusto que pareciera definido...el hecho de saber que me acompañará siempre no termina por agradarme del todo. Por eso los sigo haciendo con pluma bic, o lo que esté más cerca.
El de hoylunes, 3 de marzo de 2008
Ejercicio
Sí, es bueno para la salud, libera endorfinas, es el método más eficaz para contrarrestar los estragos provocados por el paso del tiempo, nos sentimos saludables...
Maravilloso. El problema radica en dejarlo de practicar. El cuerpo se desacostumbra, y al retomar la dinámica, el aguante es menor y al día siguiente surge la sensación conocida como "estoy adolorida". Me duelen tanto algunas partes de mi cuerpo, que me hacen pensar en no dejar que pase tanto tiempo sin volverlo a hacer.
Maravilloso. El problema radica en dejarlo de practicar. El cuerpo se desacostumbra, y al retomar la dinámica, el aguante es menor y al día siguiente surge la sensación conocida como "estoy adolorida". Me duelen tanto algunas partes de mi cuerpo, que me hacen pensar en no dejar que pase tanto tiempo sin volverlo a hacer.
viernes, 29 de febrero de 2008
Encabronadamente una cobarde
ACTUALIZACIÓN
Ya no quiero ser una cobarde, me quejaré por esta injusticia, vayan a libre pensar y lean el porqué. Sí alguien lo percibe como una auténtico despotismo(no quiero escribir groserías aquí, ¡pero me cuesta un trabajal!), unánse a nosotros en la causa.
¡Estamos contigo David!
Resulta que en la tarde que surgió la preocupación mía de perder el empleo(junto a la de todos mis compañeros de área), de forma desesperada (y exageradaaa) busqué posibles opciones. No encontré ninguna. Sin embargo mandé mi curriculum a una empresa que parecía cubrir, por lo menos, mis expectativas salariales.
El lunes en la tarde tuve respuesta (no estaba esperándola), querían entrevistarme al día siguiente. Al darme cuenta de la dirección del lugar, me puse de acuerdo con Vania para verla, ya que, su trabajo queda cerca y podíamos ir a comer juntas.
Llegué a las oficinas, ubicadas cerca de las Lamas, que diga, de las Lomas, y me dirigieron con el hombre que maneja los recursos humanos. Todo fueron preguntas hacerca de los datos de mi curriculum, acto seguido, este señor me explicó (durante inacabables minutos) cómo funcionaba la empresa, pretaciones laborales, que sí seguro de vida, que sí seguro de gastos médicos mayores, qué sí afore, qué si préstamo para auto de agencia, etc. "¿Porqué putas me explica todo esto sí ni ha visto mi carpeta?". Y es que, lo más lógico es que tanto gasto de saliva y esfuerzo por parte del administrador fueran gastados en los oídos del candidato elegido a ocupar el puesto que ofrecían, y no en una aspirante más. La siguiente cosa rara que sucedió fué que me aplicó exámenes psicométricos (los cuales sólo he hecho una vez, como parte de las formalidades que tuvieron que implementarse en la celebérrima institución en la que laboro cuando tuvimos la certificación iso). Después me pasó con el director de dicha empresa. Siempre me ha parecido muy contradictorio (y hasta sospechoso) que un informático tenga una mac. Es como si yo dijera "Amo las pc's"...Bueno, este individuo no tiene conocimiento alguno de diseño ("¿porqué putas tiene una g5?"), intentó abrir (y creyó lógico -los que sepan algo de diseño o web me entenderán-) un archivo swf (son los archivos que "salen" de un flash) con Illustrator CS3. El caso es que tampoco estaba interesado en checar mi carpeta y se dedicó a hacerme preguntas, que para él seguramente son "capciosas". Creí que ambos habíamos llegado a la conclusión de que lo que requerían era más bien un programador que medio le hiciera a la diseñada. Salí de dicha entrevista con la plena seguridad de no querer trabajar en un lugar tan aburrido (que además funciona como outsourcing) y donde el buen diseño es la última prioridad(sí es lo es). Punto y aparte, las empresas a las que les resuelven la vida son financieras (¿creatividad diseñística? Adiós).
Ese día cuando le conté a Vania, me dijo que le parecía extraño que me aplicaran exámenes y se tomaran la molestia de explicarme tan detalladamente, en que consistirían mis beneficios sí trabajaba con ellos. Esa entrevista fue todo un misterio y ya la tenía en el olvido. Sin embargo ayer me llamaron, comunicándome que necesitaban verme de nuevo ya que decidirían entre tres candidatos y yo. En esta ocasión me entrevistaría un sujeto que labora para una mmm dígamos agencia de seguros en Vasca Fé (en México vasca se usa cómo sinónimo de vómito, ignoro el porqué), que diga, Santa Fé.
Como la situacíon en mi trabajo parece normalizarse y "nuevas esperanzas se vislumbran en el horizonte del porvenir", no creía necesario ir a esta nueva entrevista. Pero, siguiendo el ejemplo y consejos de otros amigos diseñadores, decidí asistir. No perdía nada y podía promocionarme como diseñadora freelance. Ése sería mi objetivo.
Llegué a las oficinas de la empresa outsourcing y noté mucho nerviosismo y servilismo al momento de contactar al tipo que me haría la entrevista en Vasca fé, "mucha suerte", "ojalá te quedes"...bla bla bla, yo tenía como cara de ¿?...este..sí ajá. Me dirigí entonces con el hombre de R.H. (que me había hecho la primera entrevista) hacia el edificio de la empresa de seguros. Vasca Fé no me gusta ni poquito (a duras penas tolero El pudregal). El edificio al que íbamos era de lo más mamón. Toda la gente trajeada y sangronsilla, "¿qué chingados hago aquí?" no dejaba de decir la voz en off de mi cabeza.
Nos recibe el líder de proyecto, un wey como de mi edad (calculo), vestido formal-fashion, y con pinta de fresa. Ingenuamente pensaba yo que él me haría la entrevista. No. La entrevista era con el mero-mero-merísimo de sistemas. Válgame el santo niño de Tlatelolco. Este señor tendría unos...45-50 años, seguramente en su juventud de buen ver, amable, y cortés (¡ja!). Me hace una serie de cuestionamientos de lo más extraños. Me pide le diga, qué era lo que sus subalternos le estaban explicando cuando yo llegué a su oficina, ¿querría tal vez analizar mi capacidad de retención?. No tengo problema alguno en explicarle lo que entendí y hasta repetir textualmente lo que sus empleados le decían. Me pide también le cuente qué es lo que he hecho profesionalmente hablando, qué tanto sé de programación. Le informo que soy principalmente diseñadora y que he diseñado web, interactivos, etc. pero no sé programar en un nivel avanzado (máster).
Seguimos hablando de asuntos de diseño y me doy cuenta que es casi un ignorante en la materia (cómo lo soy yo en cuestiones de programación). Sale a relucir la "pregunta del los 64 mil" que casi tooodo entrevistador ocupa y se cree el creador de la misma: "Dime porqué te debo contratar a tí y no a otro"...bueno, para empezar yo no quiero trabajar hasta Santa fé, no me interesa y no veo reto alguno en el diseño de ¿banners? ¿plecas? ¿botones?...para algo tan cuadrado como la web de los bancos. Obvio no dije algo así. Le respondí: "Porqué soy muy versátil, sé adaptarme fácilmente a los requerimientos de un cliente y el diseño que puedo elaborar va desde el infantil hasta el corporativo. Así mismo puedo hacer web, interactivos, edición de video, gráficos para tv., animación 3d, gráficos publicitarios, logotipos, etc." Por cierto, a este señor tampoco le interesa ver mi carpeta.
Aquí viene la parte FEA. Me hace las siguientes preguntas:
El-¿te incomoda el hecho de trabajar con puros hombres?
Yo-En absoluto, en mi trabajo actual son como el 80%, y antes en tele... trabajaba con puros hombres.
El-¿fumas?
Yo-Ocasionalmente, cuando salgo a un café, o situaciones parecidas.
El-Qué bueno, por que es una gran pérdida de tiempo bajar a fumar...¿Tienes novio?
Yo- ¿?"%$#&%$ mmm este...no...¿????
El-Te lo pregunto por trabajo (¡menos mal cabrón!), entonces no planeas un embarazo a corto plazo...
Yo-Obviamente no, ¡tengo 25 años! (pero en mi adentros las palabras "y sí quisiera ¿qué?" se gestaban)
El-(queriéndose hacer el gracioso, imbécil) Pues es que a veces, las que tienen una relación estable son las que menos se cuidan...je je
-------------------------
No supe qué decir, pero mi cabeza se movía de un lado a otro y comenté "yo no pienso eso, creo que es algo muy personal y subjetivo"---¿?----
Termina el suplicio. No valía la pena explicarle qué mi interés en la entrevista estaba en un trabajo de freelance. Estaba ASQUEADA.
Nosotros nos ponemos en contacto contigo, un placer, muchas gracias, bla bla bla...¡puaj!
El chico fashion me dice que le pareció rara la entrevista (¿te cae?) y las preguntas...todavía tiene el buen tino de invitarme a comer con ellos. Me lleva a conocer a los demás programadores que trabajan de outsourcing ahí. Agradezco la invitación y me retiro.
Ya de salida fuí corriendo al starbucks de enfrente que ví al llegar. Me sentía enojada. Encabronada. Y más conmigo misma. Por no tener el valor de decírle al tipete, que no le debería importar la vida personal de los empleados y que es ilegal que cuestionara mi deseo o no deseo de ser madre en el fururo.
Cabrón culero de mierda, son las palabras que en lugar de "yo no creo eso" debieron salir de mi boca.
¿De ser yo un ser del género masculino me cuestionaría lo mismo?, ¿Importaría que fuera casado, divorciado, dejado, jamás pelado, o soltero?, peor aún ¿Habría abordado de la misma forma la pregunta (¿tienes novio?)?. Jamás trabajaría ahí.
Al contarle a mis amigos del trabajo el motivo por el cual llegué sacando humo de la cabeza y mentando madres, me consuelan, y me hacen saber que así es el mundo, y que seguramente no me querrían ahí para diseñar únicamente.
Me repatea que el día de hoy haya gente que crea absurdamente en la igualdad de género en el campo laboral nacional.
Ya no quiero ser una cobarde, me quejaré por esta injusticia, vayan a libre pensar y lean el porqué. Sí alguien lo percibe como una auténtico despotismo(no quiero escribir groserías aquí, ¡pero me cuesta un trabajal!), unánse a nosotros en la causa.
¡Estamos contigo David!
----------------------Ahora sí, mi día------------------
Resulta que en la tarde que surgió la preocupación mía de perder el empleo(junto a la de todos mis compañeros de área), de forma desesperada (y exageradaaa) busqué posibles opciones. No encontré ninguna. Sin embargo mandé mi curriculum a una empresa que parecía cubrir, por lo menos, mis expectativas salariales.
El lunes en la tarde tuve respuesta (no estaba esperándola), querían entrevistarme al día siguiente. Al darme cuenta de la dirección del lugar, me puse de acuerdo con Vania para verla, ya que, su trabajo queda cerca y podíamos ir a comer juntas.
Llegué a las oficinas, ubicadas cerca de las Lamas, que diga, de las Lomas, y me dirigieron con el hombre que maneja los recursos humanos. Todo fueron preguntas hacerca de los datos de mi curriculum, acto seguido, este señor me explicó (durante inacabables minutos) cómo funcionaba la empresa, pretaciones laborales, que sí seguro de vida, que sí seguro de gastos médicos mayores, qué sí afore, qué si préstamo para auto de agencia, etc. "¿Porqué putas me explica todo esto sí ni ha visto mi carpeta?". Y es que, lo más lógico es que tanto gasto de saliva y esfuerzo por parte del administrador fueran gastados en los oídos del candidato elegido a ocupar el puesto que ofrecían, y no en una aspirante más. La siguiente cosa rara que sucedió fué que me aplicó exámenes psicométricos (los cuales sólo he hecho una vez, como parte de las formalidades que tuvieron que implementarse en la celebérrima institución en la que laboro cuando tuvimos la certificación iso). Después me pasó con el director de dicha empresa. Siempre me ha parecido muy contradictorio (y hasta sospechoso) que un informático tenga una mac. Es como si yo dijera "Amo las pc's"...Bueno, este individuo no tiene conocimiento alguno de diseño ("¿porqué putas tiene una g5?"), intentó abrir (y creyó lógico -los que sepan algo de diseño o web me entenderán-) un archivo swf (son los archivos que "salen" de un flash) con Illustrator CS3. El caso es que tampoco estaba interesado en checar mi carpeta y se dedicó a hacerme preguntas, que para él seguramente son "capciosas". Creí que ambos habíamos llegado a la conclusión de que lo que requerían era más bien un programador que medio le hiciera a la diseñada. Salí de dicha entrevista con la plena seguridad de no querer trabajar en un lugar tan aburrido (que además funciona como outsourcing) y donde el buen diseño es la última prioridad(sí es lo es). Punto y aparte, las empresas a las que les resuelven la vida son financieras (¿creatividad diseñística? Adiós).
Ese día cuando le conté a Vania, me dijo que le parecía extraño que me aplicaran exámenes y se tomaran la molestia de explicarme tan detalladamente, en que consistirían mis beneficios sí trabajaba con ellos. Esa entrevista fue todo un misterio y ya la tenía en el olvido. Sin embargo ayer me llamaron, comunicándome que necesitaban verme de nuevo ya que decidirían entre tres candidatos y yo. En esta ocasión me entrevistaría un sujeto que labora para una mmm dígamos agencia de seguros en Vasca Fé (en México vasca se usa cómo sinónimo de vómito, ignoro el porqué), que diga, Santa Fé.
Como la situacíon en mi trabajo parece normalizarse y "nuevas esperanzas se vislumbran en el horizonte del porvenir", no creía necesario ir a esta nueva entrevista. Pero, siguiendo el ejemplo y consejos de otros amigos diseñadores, decidí asistir. No perdía nada y podía promocionarme como diseñadora freelance. Ése sería mi objetivo.
Llegué a las oficinas de la empresa outsourcing y noté mucho nerviosismo y servilismo al momento de contactar al tipo que me haría la entrevista en Vasca fé, "mucha suerte", "ojalá te quedes"...bla bla bla, yo tenía como cara de ¿?...este..sí ajá. Me dirigí entonces con el hombre de R.H. (que me había hecho la primera entrevista) hacia el edificio de la empresa de seguros. Vasca Fé no me gusta ni poquito (a duras penas tolero El pudregal). El edificio al que íbamos era de lo más mamón. Toda la gente trajeada y sangronsilla, "¿qué chingados hago aquí?" no dejaba de decir la voz en off de mi cabeza.
Nos recibe el líder de proyecto, un wey como de mi edad (calculo), vestido formal-fashion, y con pinta de fresa. Ingenuamente pensaba yo que él me haría la entrevista. No. La entrevista era con el mero-mero-merísimo de sistemas. Válgame el santo niño de Tlatelolco. Este señor tendría unos...45-50 años, seguramente en su juventud de buen ver, amable, y cortés (¡ja!). Me hace una serie de cuestionamientos de lo más extraños. Me pide le diga, qué era lo que sus subalternos le estaban explicando cuando yo llegué a su oficina, ¿querría tal vez analizar mi capacidad de retención?. No tengo problema alguno en explicarle lo que entendí y hasta repetir textualmente lo que sus empleados le decían. Me pide también le cuente qué es lo que he hecho profesionalmente hablando, qué tanto sé de programación. Le informo que soy principalmente diseñadora y que he diseñado web, interactivos, etc. pero no sé programar en un nivel avanzado (máster).
Seguimos hablando de asuntos de diseño y me doy cuenta que es casi un ignorante en la materia (cómo lo soy yo en cuestiones de programación). Sale a relucir la "pregunta del los 64 mil" que casi tooodo entrevistador ocupa y se cree el creador de la misma: "Dime porqué te debo contratar a tí y no a otro"...bueno, para empezar yo no quiero trabajar hasta Santa fé, no me interesa y no veo reto alguno en el diseño de ¿banners? ¿plecas? ¿botones?...para algo tan cuadrado como la web de los bancos. Obvio no dije algo así. Le respondí: "Porqué soy muy versátil, sé adaptarme fácilmente a los requerimientos de un cliente y el diseño que puedo elaborar va desde el infantil hasta el corporativo. Así mismo puedo hacer web, interactivos, edición de video, gráficos para tv., animación 3d, gráficos publicitarios, logotipos, etc." Por cierto, a este señor tampoco le interesa ver mi carpeta.
Aquí viene la parte FEA. Me hace las siguientes preguntas:
El-¿te incomoda el hecho de trabajar con puros hombres?
Yo-En absoluto, en mi trabajo actual son como el 80%, y antes en tele... trabajaba con puros hombres.
El-¿fumas?
Yo-Ocasionalmente, cuando salgo a un café, o situaciones parecidas.
El-Qué bueno, por que es una gran pérdida de tiempo bajar a fumar...¿Tienes novio?
Yo- ¿?"%$#&%$ mmm este...no...¿????
El-Te lo pregunto por trabajo (¡menos mal cabrón!), entonces no planeas un embarazo a corto plazo...
Yo-Obviamente no, ¡tengo 25 años! (pero en mi adentros las palabras "y sí quisiera ¿qué?" se gestaban)
El-(queriéndose hacer el gracioso, imbécil) Pues es que a veces, las que tienen una relación estable son las que menos se cuidan...je je
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No supe qué decir, pero mi cabeza se movía de un lado a otro y comenté "yo no pienso eso, creo que es algo muy personal y subjetivo"---¿?----
Termina el suplicio. No valía la pena explicarle qué mi interés en la entrevista estaba en un trabajo de freelance. Estaba ASQUEADA.
Nosotros nos ponemos en contacto contigo, un placer, muchas gracias, bla bla bla...¡puaj!
El chico fashion me dice que le pareció rara la entrevista (¿te cae?) y las preguntas...todavía tiene el buen tino de invitarme a comer con ellos. Me lleva a conocer a los demás programadores que trabajan de outsourcing ahí. Agradezco la invitación y me retiro.
Ya de salida fuí corriendo al starbucks de enfrente que ví al llegar. Me sentía enojada. Encabronada. Y más conmigo misma. Por no tener el valor de decírle al tipete, que no le debería importar la vida personal de los empleados y que es ilegal que cuestionara mi deseo o no deseo de ser madre en el fururo.
Cabrón culero de mierda, son las palabras que en lugar de "yo no creo eso" debieron salir de mi boca.
¿De ser yo un ser del género masculino me cuestionaría lo mismo?, ¿Importaría que fuera casado, divorciado, dejado, jamás pelado, o soltero?, peor aún ¿Habría abordado de la misma forma la pregunta (¿tienes novio?)?. Jamás trabajaría ahí.
Al contarle a mis amigos del trabajo el motivo por el cual llegué sacando humo de la cabeza y mentando madres, me consuelan, y me hacen saber que así es el mundo, y que seguramente no me querrían ahí para diseñar únicamente.
Me repatea que el día de hoy haya gente que crea absurdamente en la igualdad de género en el campo laboral nacional.
jueves, 28 de febrero de 2008
Desgraciadas malinterpretaciones
Ayer ví Atonement. Joe Wright se ha ganado un lugar en mi cuadro de honor de cineastas consumados, idílicos, adorados:
Krzysztof Kieslowski, Quentin Tarantino, Christoffer Boe, Michel Gondry,Tim Burton, Stanley Kubrick, Kar Wai Wong, y Darren Aronofsky.
Película preciosista. Música incomparable, Gabriel (nov 5 2007) tenía razón, el sonido de la escritura proveniente de un teclado puede tener una increíble ritmicidad. La música del principio del fime está acompañada de ese particular sonido, jamás imaginé que pudiera mezclarse de esa forma.
Poco hay que pueda describir de ella sin que eche a perder los sorpresivos y dramáticos giros de tuerca que contiene el guión. Me limito a compartir que me emocionó como pocas veces y estuvo a punto de llevarme a las lágrimas.
Los protagonistas son incansables fumadores. La enorme mayoría de escenas con su presencia están acompañadas de cigarrillos, metaforizando la nostalgia y el deseo que les invaden, pues el suyo, en un principio, es un amor cobarde. En esta escena se aprecia claramente. Me maravilla la afortunada incursión de ópera en ella:
Tal vez no necesite agregar que el presenciar tal secuencia, despertó en mí (además de las ganas de fumar), un anhelo que pensaba olvidado. Añoranza por un fumador. "The truth is...I feel foolish in your presence"
El director recurre de nuevo al uso de secuencias largas sin corte, en donde logra capturar de la manera más parecida a la descripción literaria, un enorme número de detalles que conducidos mediante otros recursos fílmicos, no podrían narrarse exitosamente (por favor, vean esta JOYA de la coordinación, no hay spoilers aquí):
Nunca podría decir que es mejor a "No country for old man", son diametralmente opuestas. Esta maravilla inevitablemente me puso "sentimental"...
Maldito cine.
"¿pues no le gusta mucho el cine?"...si, me fascina, pero me revienta que a veces yo sea tan susceptible.
A propósito de sentimentalismos, antier en un micro un joven vendedor de discos piratas ofrecía el compendio "No es que muera de amor", en cuyo repertorio desfilaban canciones de Ricardo Arjona, Gianluca Grignani, Alex Ubago y pseudopoetas similares. Jaime Sabines se retueeerce en su tumba.
Krzysztof Kieslowski, Quentin Tarantino, Christoffer Boe, Michel Gondry,Tim Burton, Stanley Kubrick, Kar Wai Wong, y Darren Aronofsky.
Película preciosista. Música incomparable, Gabriel (nov 5 2007) tenía razón, el sonido de la escritura proveniente de un teclado puede tener una increíble ritmicidad. La música del principio del fime está acompañada de ese particular sonido, jamás imaginé que pudiera mezclarse de esa forma.
Poco hay que pueda describir de ella sin que eche a perder los sorpresivos y dramáticos giros de tuerca que contiene el guión. Me limito a compartir que me emocionó como pocas veces y estuvo a punto de llevarme a las lágrimas.
Los protagonistas son incansables fumadores. La enorme mayoría de escenas con su presencia están acompañadas de cigarrillos, metaforizando la nostalgia y el deseo que les invaden, pues el suyo, en un principio, es un amor cobarde. En esta escena se aprecia claramente. Me maravilla la afortunada incursión de ópera en ella:
Tal vez no necesite agregar que el presenciar tal secuencia, despertó en mí (además de las ganas de fumar), un anhelo que pensaba olvidado. Añoranza por un fumador. "The truth is...I feel foolish in your presence"
El director recurre de nuevo al uso de secuencias largas sin corte, en donde logra capturar de la manera más parecida a la descripción literaria, un enorme número de detalles que conducidos mediante otros recursos fílmicos, no podrían narrarse exitosamente (por favor, vean esta JOYA de la coordinación, no hay spoilers aquí):
Nunca podría decir que es mejor a "No country for old man", son diametralmente opuestas. Esta maravilla inevitablemente me puso "sentimental"...
Maldito cine.
"¿pues no le gusta mucho el cine?"...si, me fascina, pero me revienta que a veces yo sea tan susceptible.
A propósito de sentimentalismos, antier en un micro un joven vendedor de discos piratas ofrecía el compendio "No es que muera de amor", en cuyo repertorio desfilaban canciones de Ricardo Arjona, Gianluca Grignani, Alex Ubago y pseudopoetas similares. Jaime Sabines se retueeerce en su tumba.
martes, 26 de febrero de 2008
Sé que este blog no es el de cine premiere
Lo sé y muy bien. Pero eso no quita que tenga ganas de escribir sobre las películas que he visto, de los actores que me apasionan, los directores adorados, los guiones perfectos. También claro está hablar de los cintas apestosas, las actuaciones vomitivas, los argumentos pendejos. Lo haré a pesar de que carezco de la elocuencia, el buen gusto y las tablas para hacerlo.
Hace como tres semanas ví "No country for old man", y masoquistamente la disfruté. Salí del cine con la psicosis del tanquecito de oxígeno a todo lo que da y entendiendo lo que sintió mi hermana Fabiola cuando fué a ver "The silence of the lams" y regresó pálida e impactada a casa. Bardem se lleva la película de a base de miradas que quitan el aliento de principio a fin. Suspenso puro y duro. Desde ahí supe que el premio se lo llevaba el hipersexy actor español (para mí, cualqueir buen actor, es sexy).
Una semana después me encontraba de nuevo en el cine, pero los horarios no favorecían a ninguna de las películas que quería ver. Había dos opciones: "Rambo" (super puaj!!) y una película mexicana de la cual ignoraba la existencia "Llamando a un angel". Cabe mencionar que la mayoría de los que conformábamos el grupo eran hombres y tenían una especie de deseo muuuy enfermo y morboso por ver a Stallone(¿?). Grité lloré y patalee, y los convencí para mejor ver la película mexicana, total, que tan mala puede estar. Hoy confieso que hubiera preferido ver Rambo. Qué vergüenza que en este país se produzcan semenjantes cintas, es la peooooor película mexicana que he visto, la peor. Lentíiiiiiisima, aburridísima, inverosimilísima, asco total y absoluto. La premisa no es digna ni de un cortometraje de estudiantes de diseño gráfico de noveno trimestre de la UAM Xochimilco. Cuando tuvimos que escribir los guiones para nuestros cortometrajes, dábamosnos topes es la pared porque parecían copias de nuestras cintas favoritas (pero en gachito), y cuando queríamos escribir algo "innovador" ja, resultaba una jalada estilo "Mujer: casos de la vida real", premisas obvias y pendejas, como de fábula de Esopo, pero con actuaciones que no llegaban ni a los tres pesos (debido a que los actores eran familiares, amigos, compañeros). Y los profesores encargados de guiarnos por el buen camino del lenguaje cinematográfico, parecían no darse cuenta que lidiaban con diseñadores, no con comunicólogos, filósofos o periodistas que son los que se dedican a escribir, y en teoría deben hacerlo bien. Sigo sin entender por qué chingados no nos dejaban grabar guiones escritos por ellos, si al final del día, lo que el curso prentendía era que entendíeramos qué es el sonido diegético, los ejes de acción, la edición, movimientos de cámara, dirección de arte, montaje. Pura cosa horrorosa resultaba de nuestros cortos.
Bueno, pues "Llamando a un ángel" es peor que el más feillo cortometraqje en la historia de mi amada carrera. No la vean ni en pirata, ni cuando salga en la tele y no tengan nada nadita que hacer, no la vean jamás. No entiedo por que los guionistas nacionales creen que introduciendo un lenguaje "florido" en la narración obtendrán carcajadas, simplemente porque en la televisión está casi prohibido y penado decirlas. Entonces piensan que introduciendo 30 groserías en cada escena la película es graciosíma e hiperrealista. Y lo peor de todo es que hasta las dicen lentito, como si se tratara de un apostolado de física que el espectador tardará en entender.
Asqueada quedé del "cine comercial" nacional.
El domingo tenía una terrible urgencia por salir corriendo a ver "Atonement", lleva casi un mes en cartelera y no he podido verla. Keira Knightley es estupenda actriz, aunque siento que está un poco/bastante atascada en el mismo perfil histriónico. El director del filme Joe Wright, hace dos años nos trajo la mejor adaptación que he visto de "Orgullo y prejuicio"(soy muy fan de Jane Austen), qué musica, qué paisajes, qué actuaciones, qué forma de narrar una historia. Las secuencias sin corte en las escenas del baile de Netherfield son verdaderas joyas de las artes de la coordinación y la armonía. Me supongo, pues he leido un par de reseñas, que "Atonement" es igualmente hermosa, sin embargo creo que es del tipo de cinta que no gusta a todo público, pues la dirección de Wrigth puede ser considerada lenta para algunos sectores. Yo la considero poética. No pude verla, pues tenía que arreglar mi impresora de inyección de tinta, pues tiene como 3 años que no la usaba y los cabezales estaban atascados de tinta seca, claro está, también tuve que ir a comprar cartuchos y papel fotográfico, y bla bla. Menesteres computacionales diseñísticos.
Domingo en la noche y ví la entrega del Óscar. Mmm...no me gusta mucho la conducción de...como se llame. El año pasado me arrancó un par de risas sinceras Ellen DeGeneres, y sigo extrañando los chistes tontitos y gringos de Billy Crystal. Ví la transmisión por canal 40, un acierto poder verla sin traducciones mal hechitas en tiempo real. En cambio tuve que aguantarme, durante los cortes, los comentarios llenos de veneno y mala leche de Leonargo García-tsao. Ni mis amigas y yo en el café somo tan víboras. Qué si el vestido feo, qué si el discurso largo, que sí el chiste tonto, que sí bla bla. Este señor se dedicó a la pura crítica mala vibra, que me hizo reír algunas veces, pero incurrió en el exceso. Y luego Fernanda Solórzano (excelente crítica) diciendo que nunca ha visto Titanic "uff de la que me salvé". No le creo, y sí es verdad, es un error querer aparentar tal pretensión. Un crítico de verdad analiza todo, y debe ver de todo. Además una película como Titanic es casi parte de la cultura cinematográfica, con todo y su ñoñez y su historia cursilona.
Viggo estaba hermoso. Creo que hasta soñé con él. Asistió a la ceremonia con su sobrinita y para mí es una desgracia que no ganara. Además, Daniel Day-Lewis ya tiene un Óscar.
Extrañísimo que Marion se llevara el premio. Sobre todo por que en esas categorías, generalmente los gringos votan por los gringos, no es que yo lo dudara por la calidad de su interpretación. Pareciera que quieren congratularse con los franceses y los europeos en general.
Diablo Cody...la guionista de Juno. Con razón la película tiene ese sabor a realidad, esos diálogos congruentes y creíbles en adolescentes. En la película de "Across the universe" una de las actrices se llama T.V. Carpio. El pseudónimo con el que me llama Diana ya no se oye tan extraño...
Hace como tres semanas ví "No country for old man", y masoquistamente la disfruté. Salí del cine con la psicosis del tanquecito de oxígeno a todo lo que da y entendiendo lo que sintió mi hermana Fabiola cuando fué a ver "The silence of the lams" y regresó pálida e impactada a casa. Bardem se lleva la película de a base de miradas que quitan el aliento de principio a fin. Suspenso puro y duro. Desde ahí supe que el premio se lo llevaba el hipersexy actor español (para mí, cualqueir buen actor, es sexy).
Una semana después me encontraba de nuevo en el cine, pero los horarios no favorecían a ninguna de las películas que quería ver. Había dos opciones: "Rambo" (super puaj!!) y una película mexicana de la cual ignoraba la existencia "Llamando a un angel". Cabe mencionar que la mayoría de los que conformábamos el grupo eran hombres y tenían una especie de deseo muuuy enfermo y morboso por ver a Stallone(¿?). Grité lloré y patalee, y los convencí para mejor ver la película mexicana, total, que tan mala puede estar. Hoy confieso que hubiera preferido ver Rambo. Qué vergüenza que en este país se produzcan semenjantes cintas, es la peooooor película mexicana que he visto, la peor. Lentíiiiiiisima, aburridísima, inverosimilísima, asco total y absoluto. La premisa no es digna ni de un cortometraje de estudiantes de diseño gráfico de noveno trimestre de la UAM Xochimilco. Cuando tuvimos que escribir los guiones para nuestros cortometrajes, dábamosnos topes es la pared porque parecían copias de nuestras cintas favoritas (pero en gachito), y cuando queríamos escribir algo "innovador" ja, resultaba una jalada estilo "Mujer: casos de la vida real", premisas obvias y pendejas, como de fábula de Esopo, pero con actuaciones que no llegaban ni a los tres pesos (debido a que los actores eran familiares, amigos, compañeros). Y los profesores encargados de guiarnos por el buen camino del lenguaje cinematográfico, parecían no darse cuenta que lidiaban con diseñadores, no con comunicólogos, filósofos o periodistas que son los que se dedican a escribir, y en teoría deben hacerlo bien. Sigo sin entender por qué chingados no nos dejaban grabar guiones escritos por ellos, si al final del día, lo que el curso prentendía era que entendíeramos qué es el sonido diegético, los ejes de acción, la edición, movimientos de cámara, dirección de arte, montaje. Pura cosa horrorosa resultaba de nuestros cortos.
Bueno, pues "Llamando a un ángel" es peor que el más feillo cortometraqje en la historia de mi amada carrera. No la vean ni en pirata, ni cuando salga en la tele y no tengan nada nadita que hacer, no la vean jamás. No entiedo por que los guionistas nacionales creen que introduciendo un lenguaje "florido" en la narración obtendrán carcajadas, simplemente porque en la televisión está casi prohibido y penado decirlas. Entonces piensan que introduciendo 30 groserías en cada escena la película es graciosíma e hiperrealista. Y lo peor de todo es que hasta las dicen lentito, como si se tratara de un apostolado de física que el espectador tardará en entender.
Asqueada quedé del "cine comercial" nacional.
El domingo tenía una terrible urgencia por salir corriendo a ver "Atonement", lleva casi un mes en cartelera y no he podido verla. Keira Knightley es estupenda actriz, aunque siento que está un poco/bastante atascada en el mismo perfil histriónico. El director del filme Joe Wright, hace dos años nos trajo la mejor adaptación que he visto de "Orgullo y prejuicio"(soy muy fan de Jane Austen), qué musica, qué paisajes, qué actuaciones, qué forma de narrar una historia. Las secuencias sin corte en las escenas del baile de Netherfield son verdaderas joyas de las artes de la coordinación y la armonía. Me supongo, pues he leido un par de reseñas, que "Atonement" es igualmente hermosa, sin embargo creo que es del tipo de cinta que no gusta a todo público, pues la dirección de Wrigth puede ser considerada lenta para algunos sectores. Yo la considero poética. No pude verla, pues tenía que arreglar mi impresora de inyección de tinta, pues tiene como 3 años que no la usaba y los cabezales estaban atascados de tinta seca, claro está, también tuve que ir a comprar cartuchos y papel fotográfico, y bla bla. Menesteres computacionales diseñísticos.
Domingo en la noche y ví la entrega del Óscar. Mmm...no me gusta mucho la conducción de...como se llame. El año pasado me arrancó un par de risas sinceras Ellen DeGeneres, y sigo extrañando los chistes tontitos y gringos de Billy Crystal. Ví la transmisión por canal 40, un acierto poder verla sin traducciones mal hechitas en tiempo real. En cambio tuve que aguantarme, durante los cortes, los comentarios llenos de veneno y mala leche de Leonargo García-tsao. Ni mis amigas y yo en el café somo tan víboras. Qué si el vestido feo, qué si el discurso largo, que sí el chiste tonto, que sí bla bla. Este señor se dedicó a la pura crítica mala vibra, que me hizo reír algunas veces, pero incurrió en el exceso. Y luego Fernanda Solórzano (excelente crítica) diciendo que nunca ha visto Titanic "uff de la que me salvé". No le creo, y sí es verdad, es un error querer aparentar tal pretensión. Un crítico de verdad analiza todo, y debe ver de todo. Además una película como Titanic es casi parte de la cultura cinematográfica, con todo y su ñoñez y su historia cursilona.
Viggo estaba hermoso. Creo que hasta soñé con él. Asistió a la ceremonia con su sobrinita y para mí es una desgracia que no ganara. Además, Daniel Day-Lewis ya tiene un Óscar.
Extrañísimo que Marion se llevara el premio. Sobre todo por que en esas categorías, generalmente los gringos votan por los gringos, no es que yo lo dudara por la calidad de su interpretación. Pareciera que quieren congratularse con los franceses y los europeos en general.
Diablo Cody...la guionista de Juno. Con razón la película tiene ese sabor a realidad, esos diálogos congruentes y creíbles en adolescentes. En la película de "Across the universe" una de las actrices se llama T.V. Carpio. El pseudónimo con el que me llama Diana ya no se oye tan extraño...
viernes, 22 de febrero de 2008
Histeria Total
Escribo esto mientras siento por mis venas el transitar de la adrenalina y el miedo. Me sudan las manos, están frías. Desde hace semanas se ha "soltado" un rumorcillo poco favorable a mi situación laboral, no puedo entrar en detalles por razones obvias, el hecho es que al parecer mucha, muchísima gente dejará (ó dejaremos) de laborar en el celebérrimo lugar en el que me encuentro.
Estoy al borde de la histeria no tanto por dicha situación (imagino que aquellos que son sustento de una familia no pueden conciliar muy bien el sueño) sino porque nunca en mi vida me he encontrado ante este escenario: la desempleadez. Desde que salí de la universidad he tenido chamba. Sí he ido a 5 entrevistas laborales en mi vida han sido muchas, corro con suerte y soy muy buena en lo que hago, cuando he dejado un trabajo ha sido en pos de uno mejor (profesional ó económicamente hablando). La gente con más experiencia que yo, me ha dicho que siempre es más fácil encontrar trabajo mientras tienes trabajo, y me ha funcionado, la cosa es que ahora no encuentro una oferta que me llame la atención, o que sea relativamente parecida a las bondades económicas que este lugar me ha dejado. Las ofertas de trabajo están de la chingada, de la chingadísima: ¿Manejas mil programas? ¿tienes resistencia a la frustración y capacidad de trabajar bajo presión? ¿Tus pretensiones económicas son ínfimas a pesar de que ya rebasas el cuarto de siglo?. El empleo es tuyo.
Amo mi carrera, pero me eneeerva tener que hacer mi propia carpeta. Con lo divas que somos los chingados diseñadores, me cuesta un huevo elegir un diseño majestuoso para mi obra. "¿si lo hiciste tu?", que si, carajo que si, si no ¿Porqué lo pondría en mi carpeta, pendejo???. Por que un diseñador tiene que ser pendejo para adjudicarse un diseño que a la larga, se darán cuenta que no elaboró él mismo.
Ahora buscar, escarbar, escudriñar toooodo lo que he hecho en casi dos años y medio, el diseño que hice en cierta empresa de televisión. Darme cuenta de que SIEMPRE debí pedir videos con mi trabajo ipso facto y no pensar que "después los pido toooodos para mi carpeta, pero ahora trabajo aquí y soy feliz, para que quiero una demo reel"... el futuro ya llegó, ya no trabajas ahí, ahora ruégale a Sergio (el editor) que desempolve los D3 y busque tus puteques grafiquitos y animacioncitas.
Aaah si y los freelances. Otra cosa que desempolvar, para acabarla de chingar las cosas de las que quiero presumir en mi demo son las más libres, las más creativas, las que NO HICE AQUÍ, en mi lindo y moribundo trabajo actual.
Ir por stickers para CD, papel fotográfico, madrales de tinta. Cualquier otro profesionista manda un puñetero word y ya estuvo. Los diseñadores tenemos que INVERTIR cuantiosas sumas de dinero y producir una chingonería cómica, mágica, musical, impresa, interactiva, con 3D, en DVD.
Tengo una semana sacando, planeando, diseñando y dizque editando tal chingonería, y todo por que encontré una oferta de "NO MAMES mato a quien sea por trabajar ahí". Es la oferta de cierto canal cultural. Nada más falta que cuando por fin termine de malabarear programas y tenga el #&#/&% demo listo: "gracias, pero ya contratamos a alguien", "la persona que iba a renunciar ha declinado y decidió quedarse", "a pesar de que cumples con el perfil, vamos a contratar a alguien que tiene 35 años, ha hecho diez mil comerciales, maneja su propio software de animación 3D, hace postproducción, va por los cafés de buena gana y habla mandarín...aceptó nuestra oferta salarial porque llevaba 6 meses buscando trabajo". No exagero, yo misma he visto curriculums de personas increíblemente talentosas y experimentadas en empresas patito, o conformándose con un sueldo incomparable a su gran capacidad. Tengo miedo...
Esa es la razón por la que he andado un poco ausente, de verdad, siento que el agua me llega al cuello (literalmente).
Estoy al borde de la histeria no tanto por dicha situación (imagino que aquellos que son sustento de una familia no pueden conciliar muy bien el sueño) sino porque nunca en mi vida me he encontrado ante este escenario: la desempleadez. Desde que salí de la universidad he tenido chamba. Sí he ido a 5 entrevistas laborales en mi vida han sido muchas, corro con suerte y soy muy buena en lo que hago, cuando he dejado un trabajo ha sido en pos de uno mejor (profesional ó económicamente hablando). La gente con más experiencia que yo, me ha dicho que siempre es más fácil encontrar trabajo mientras tienes trabajo, y me ha funcionado, la cosa es que ahora no encuentro una oferta que me llame la atención, o que sea relativamente parecida a las bondades económicas que este lugar me ha dejado. Las ofertas de trabajo están de la chingada, de la chingadísima: ¿Manejas mil programas? ¿tienes resistencia a la frustración y capacidad de trabajar bajo presión? ¿Tus pretensiones económicas son ínfimas a pesar de que ya rebasas el cuarto de siglo?. El empleo es tuyo.
Amo mi carrera, pero me eneeerva tener que hacer mi propia carpeta. Con lo divas que somos los chingados diseñadores, me cuesta un huevo elegir un diseño majestuoso para mi obra. "¿si lo hiciste tu?", que si, carajo que si, si no ¿Porqué lo pondría en mi carpeta, pendejo???. Por que un diseñador tiene que ser pendejo para adjudicarse un diseño que a la larga, se darán cuenta que no elaboró él mismo.
Ahora buscar, escarbar, escudriñar toooodo lo que he hecho en casi dos años y medio, el diseño que hice en cierta empresa de televisión. Darme cuenta de que SIEMPRE debí pedir videos con mi trabajo ipso facto y no pensar que "después los pido toooodos para mi carpeta, pero ahora trabajo aquí y soy feliz, para que quiero una demo reel"... el futuro ya llegó, ya no trabajas ahí, ahora ruégale a Sergio (el editor) que desempolve los D3 y busque tus puteques grafiquitos y animacioncitas.
Aaah si y los freelances. Otra cosa que desempolvar, para acabarla de chingar las cosas de las que quiero presumir en mi demo son las más libres, las más creativas, las que NO HICE AQUÍ, en mi lindo y moribundo trabajo actual.
Ir por stickers para CD, papel fotográfico, madrales de tinta. Cualquier otro profesionista manda un puñetero word y ya estuvo. Los diseñadores tenemos que INVERTIR cuantiosas sumas de dinero y producir una chingonería cómica, mágica, musical, impresa, interactiva, con 3D, en DVD.
Tengo una semana sacando, planeando, diseñando y dizque editando tal chingonería, y todo por que encontré una oferta de "NO MAMES mato a quien sea por trabajar ahí". Es la oferta de cierto canal cultural. Nada más falta que cuando por fin termine de malabarear programas y tenga el #&#/&% demo listo: "gracias, pero ya contratamos a alguien", "la persona que iba a renunciar ha declinado y decidió quedarse", "a pesar de que cumples con el perfil, vamos a contratar a alguien que tiene 35 años, ha hecho diez mil comerciales, maneja su propio software de animación 3D, hace postproducción, va por los cafés de buena gana y habla mandarín...aceptó nuestra oferta salarial porque llevaba 6 meses buscando trabajo". No exagero, yo misma he visto curriculums de personas increíblemente talentosas y experimentadas en empresas patito, o conformándose con un sueldo incomparable a su gran capacidad. Tengo miedo...
Esa es la razón por la que he andado un poco ausente, de verdad, siento que el agua me llega al cuello (literalmente).
martes, 19 de febrero de 2008
Dentro de algunos años
8.25 Me despierto, muy levemente cruda después de la borrachera terrible de ayer (casi ni tomé, he perdido la costumbre) con motivo de la victoria de México sobre Alemania, en las semifinales del Mundial (de las únicas ocasiones en las que veo el futbol, pero he de aceptar que me gustaría mucho mucho que esto sucediera). Lo primero que veo es la espalda de mi amado… hacemos el amor. Me quedo dormida (obviamente después de, sino qué clase de persona sería).
9.30 Vuelvo a despertar. A través de la puerta de la recámara entreabierta percibo el olor a café preparándose, mi amado cocina nuestro desayuno mientras escucha a los Beatles.
9.30 Vuelvo a despertar. A través de la puerta de la recámara entreabierta percibo el olor a café preparándose, mi amado cocina nuestro desayuno mientras escucha a los Beatles.
9.45 Desayuno con mi hija bellísima (el vivo retrato de su madre). Tiene 11 años. Hablamos de cine; adora a Tarantino y a Michel Goundry, empieza a entender a Kieslowski.
10.15 Salgo a hacer ejercicio con mi hija, mientras mi amado se queda en casa a escribir y extrañarnos.
11.30 De regreso compro el periódico y la revista de cine de Lollipop (Viggo Mortensen en la portada, acaba de ganar su segundo óscar).
11.45 Leo el periódico. Se descubren dos novelas inéditas de Kundera, quien tiene poco tiempo de haber dejado este mundo(snif). Mi amiga Ariadna gana el Nóbel de Ciencias. Mario Marín y cierto ex-presidente mejicano, encarcelados. Pati Chapoy, Jordi Rosado y Niurka Marcos han sido deportados del país, por faltas a la cultura nacional. Regresa la serie Dr. House: brutalmente geriatra.
13.30 Prendo la televisión. Veo con gran admiración que la televisión mexicana abierta le hace fuertísima competencia en creatividad y buen gusto a la mejor del mundo, ¿para qué tener otro sistema?. Telenovelas inteligentes, series ORIGINALES, documentales dignos de premio. Un placer ver la tele. Dibujo un rato con mi hija Valentina.
15.45 Llamada de mi asistente. El guión de mi película ha sido aceptado y será rodada a la brevedad. La dirigirá Christoffer Boe.
15.51 Otra vez mi distraído asistente. Olvidaba decirme que en el despacho hemos sido nominados de nuevo para premios de diseño, trabajo con los diseñadores más creativos y chingones.
16.23 Llamo a Emilio, su novela será llevada al cine y la dirigirá Wong Kar-wai, ¡Qué gustazo!
17.05 Prendo la tele otra vez. Informe de gobierno del presidente de la república Ricardo Jimenez, mi amigo de la Universidad. Todo bien en el país.
18.10-23.30 Leo un rato, hago el amor un rato, diseño/dibujo un rato.
23.45 Salgo con mi amado al bar de unos amigos. La champagne corre y vuela, pero nos damos cuenta que es tarde y estamos un poco cansados por el desvelón de anoche.
Soñar no cuesta nada...
Este post fué pirateado vilmente pero con permiso de su autor, he aquí el original...¡Gracias Emilio!. Lo posteo hasta el día de hoy, que fué un día muy apestoso y de puras noticias feítas.lunes, 18 de febrero de 2008
Fumar o no fumar
Siempre me reventó el maldito olor del cigarro. Veía a los preparatorianos de la freseis afuera de los salones fumando y no sentía más que lástima y desprecio, pues para mí significaba la más estúpida forma de envenenarse los pulmones en pos de aceptación social y obtención (¿?) de sex appeal. Me imaginaba trabajando en alguna campaña contra dicho vicio, tomando como idea que sí en un restaurante colocaran un cartel a la entrada en la que mencionara que comer ahí le puede producir amibiasis, tifoidea y cólera, la gente ni siquiera entraría, luego entonces ¿porqué fumar si sabes que es dañino?.
Ni la curiosidad por saber "qué se sentía" se despertó en mi. Hasta el fatídico día.
En junio del 2004 cumplían (siguen cumpleindo, a su pesar) años dos de mis mejores amigas, Ariadna y Paola, decidimos salir a festejar. Terminamos en plaza Cuicuilco en un lugar llamado Cocopeli, pues las festejadas tenían ganas de bailar y éramos rebrutas para buscar un buen lugar (ñoñas). Paola es abstemia, así que para Tania (la parte faltante de este carismático cuarteto) y para mí, parecía divertidísimo ponerla peda en sus dulces 22. Pero la canija no se dejaba. Entonces salieron de su boca las palabras "sí Olga se fuma un cigarro, yo me tomo un tarro de cerveza". Era bien sabido por ella mi asco y poco interés en el pitillo. Ni hablar, aceptamos su justa condición. ¿Resultado?, yo terminé vomitando en el baño, y ella tan fresca después de tres tarros de cerveza. Le entendí muy bien a eso de "darle el golpe" y sin saber cómo en minutos estaba más mareada que después de tres montañas rusas.
El lunes siguiente en mi trabajo (trabajaba yo en mi Universidad), nadie me creía que había fumado, y mucho menos que le hubiera dado BIEN el golpe, "hiciste trampa". No me quedó de otra que demostrárselos. Y desmostrárselos. Aunado a tanta desmostración, teníamos mucho trabajo, muchos noches de desvelo, y así fué como descubrí que el cigarro es buena compañía nocturna. "¿Tú fumando?, lo veo y no lo creo" me dijeron varios amigos fumadores a los que durante años cuestioné el extraño gusto.
¿Porqué cambié de parecer?
Después de los mareos iniciales, me producía placer fumar, tomar cindo minutos para platicar con otros fumadores en los jardines de la UAM, mantenerme más activa a las tres de la madrugada por más sueño que tuviera. Alguien que me gustaba era fumador. Hacer amigos en una fiesta después de pedirles encendedor. Las pláticas taciturnas. Sentirme chica mala (insertar risas altisonantes, azotadas y ridículas aquí). No sé, fueron muchas cosas. Tal vez me volví como esos adolescentes después de mis veinte.
Con respecto al asunto de las enfermedades, encontré (de forma muuy original) los argumentos casi perfectos "soy muy joven y tengo fumando dos meses", "de algo me tengo que morir", "hay gente que fuma toda su vida y nunca padece cáncer", etc.
Le he dejado por temporadas, hay veces que me aburre. Generalmente es después de alguna enfermedad respiratoria. Entre semana ya casi no fumo, un cigarro o dos al día, mi gran problema son los viernes y sábado, ir a un bar o a un café me es inconcebible sin fumar.
Todo esto es por que la semana pasada estaba con gripa, y recuerdo haberlo estado a principios de diciembre. Hay algo que siempre me reventó más que el humo del cigarro: tener gripa y sonarme la nariz en público. Parece que tendré que bajarle al cigarrito.
También es por qué no sé cómo le vamos a hacer para ir a un bar y poder fumar...¿imaginarme un bar sin humo de cigarro?
No
Ni la curiosidad por saber "qué se sentía" se despertó en mi. Hasta el fatídico día.
En junio del 2004 cumplían (siguen cumpleindo, a su pesar) años dos de mis mejores amigas, Ariadna y Paola, decidimos salir a festejar. Terminamos en plaza Cuicuilco en un lugar llamado Cocopeli, pues las festejadas tenían ganas de bailar y éramos rebrutas para buscar un buen lugar (ñoñas). Paola es abstemia, así que para Tania (la parte faltante de este carismático cuarteto) y para mí, parecía divertidísimo ponerla peda en sus dulces 22. Pero la canija no se dejaba. Entonces salieron de su boca las palabras "sí Olga se fuma un cigarro, yo me tomo un tarro de cerveza". Era bien sabido por ella mi asco y poco interés en el pitillo. Ni hablar, aceptamos su justa condición. ¿Resultado?, yo terminé vomitando en el baño, y ella tan fresca después de tres tarros de cerveza. Le entendí muy bien a eso de "darle el golpe" y sin saber cómo en minutos estaba más mareada que después de tres montañas rusas.
El lunes siguiente en mi trabajo (trabajaba yo en mi Universidad), nadie me creía que había fumado, y mucho menos que le hubiera dado BIEN el golpe, "hiciste trampa". No me quedó de otra que demostrárselos. Y desmostrárselos. Aunado a tanta desmostración, teníamos mucho trabajo, muchos noches de desvelo, y así fué como descubrí que el cigarro es buena compañía nocturna. "¿Tú fumando?, lo veo y no lo creo" me dijeron varios amigos fumadores a los que durante años cuestioné el extraño gusto.
¿Porqué cambié de parecer?
Después de los mareos iniciales, me producía placer fumar, tomar cindo minutos para platicar con otros fumadores en los jardines de la UAM, mantenerme más activa a las tres de la madrugada por más sueño que tuviera. Alguien que me gustaba era fumador. Hacer amigos en una fiesta después de pedirles encendedor. Las pláticas taciturnas. Sentirme chica mala (insertar risas altisonantes, azotadas y ridículas aquí). No sé, fueron muchas cosas. Tal vez me volví como esos adolescentes después de mis veinte.
Con respecto al asunto de las enfermedades, encontré (de forma muuy original) los argumentos casi perfectos "soy muy joven y tengo fumando dos meses", "de algo me tengo que morir", "hay gente que fuma toda su vida y nunca padece cáncer", etc.
Le he dejado por temporadas, hay veces que me aburre. Generalmente es después de alguna enfermedad respiratoria. Entre semana ya casi no fumo, un cigarro o dos al día, mi gran problema son los viernes y sábado, ir a un bar o a un café me es inconcebible sin fumar.
Todo esto es por que la semana pasada estaba con gripa, y recuerdo haberlo estado a principios de diciembre. Hay algo que siempre me reventó más que el humo del cigarro: tener gripa y sonarme la nariz en público. Parece que tendré que bajarle al cigarrito.
También es por qué no sé cómo le vamos a hacer para ir a un bar y poder fumar...¿imaginarme un bar sin humo de cigarro?
No
jueves, 14 de febrero de 2008
AMISTAD
Corría el año de 1994, era joven, con un luminoso futuro por delante, con todas las esperanzas en el porvenir, con la ternura y el candor propios de la pubertez.
No.
Era flaca, chaparra, nerd, sabionda, wera desabrida (eso se oye tan feo y puede ser taaan albureable), amargada, antisocial, creída, retraída, y medio bruta(algunas de esas cualidades me siguen hasta hoy). Encontrábame estudiando el primer año de enseñanza secundaria y estaba más sola que un perro. De pronto la luz entró a mi vida: encontré una amiga. Sí, esas cosas que no tuve mucho en la infancia porque era el cerebrito del salón y todos pensaban que sí jugaban conmigo se iban a aburrir o los echaría de cabeza con el maestro cada que hicieran o dijeran una babosada.
Qué pequeñas éramos
Obviamente en los años anteriores a ése yo no había celebrado el "catorce de febrero, día del amor y la amistad", dado que era una niña y por lo tanto hasta la llegada de ese mítico año, el día pasaba casi desapercibido para mi (ni tanto, mi cuñado ya le había mandado un par de años flores a mi hermana, ñoños eran, son, y seguirán siendo los dos).
Mi escuela secundaria se llama "Amistad Británico-Mexicana", y todo gracias a que la embajada británica ayudó a reconstruirla después que el terremoto del 85 la dejara muy enclenque (es una escuela pública, por cierto). Por lo tanto, el día que festeja como suyo la institución es el mentadísimo/odiadísimo Día del amor...Y DE LA AMISTAD. Entonces como tres semanas antes de que llegara el día, los maestros de educación física y los prefectos nos pusieron a ensayar el numerito que presentaríamos porque nos visitaría el señor embajador (y "¡hay que vernos bien con el señor embajador muchachos!"). Todavía recuerdo al sol haciendo estragos en mi paliducha jetita, el cansancio de tener que cargan un cartón lo que parecían mil horas, la disiplina marcial y encima de todo eso: cantar. Si. Cantar:
"Ay Ay Ay canta y no lloreeeeeeeeees, porque cantando se alegran, cielito lindo los corazoneees"
El chiste era que los alumnos de primer año cantaran el cielito lindo mientras con cartones (a la mosaico-viviente y los chaparros de hasta-hasta adelante como yo, estábamos lo más cerca que se pudiera del suelo, sentados, agachados, porque los mentados mosaicos debían tener perspectiva) formábamos la bandera mexicana. Los de tercero (malditos) cantaban "Imagine" formando la bandera británica, y los de segundo cerraban el show con "El Himno a la alegría", formando una imagen bien bizarra de un apretón de manos que tenía contenida la palabra "Gracias".
En pocas palabras (pocas palabras yo, ¡ja!), en mi escuela festejábamos la amistad. Organizábamos los temidos intercambios, pero en los salones y pasillos rondaba un espíritu de nerviosismo y exaltación. Cómo de fiesta nacional. "¡Va a venir el embajador!"
Todo esto es para decir, que ése año además del peculiar bronceado que obtuve en mi piel(ardidez...¡desde entonces!), el dolor de brazos y trasero, mi primera amiga (amiga, la más vieja de todas jajajaja) me dió una tarjeta. Casi lloré.
Se le está cumpliendo a Vania, la amistad no ha terminado después de 14, si, 14 años...
Acéptalo mundo, odias el catorce de febrero porque hay gente que te rompe el corazón (que cursi), que te ha pintado el cuerno, que te ha dejado por más varo o más belleza, porque te topaste con esa persona que tu vida le importa lo mismo que la caca que un pajarito caga en la Portales. Porque ése día ir por la calle es peor que ser vapuleado en público, con todos esos noviecitos de la mano con sus globos y sus rosas y sus besos y sus arrumacos. Porque es un tianguis barato de afecto, tanto cuesta el regalo tanto te quiero. "No me compraste nada, ya no te amo"/ "Llévese la docena por $200". No conozco fecha más odiada que esta (ni la navidad teniendo al Grinch).
El día de las madres es la misma situación con el comercio, pero aún así procuramos (por lo menos) comer ese día con mamá y darle abrazos (digo, lo ideal es hacerlo diario-yo lo hago cuando ella y yo estamos de humor-), a ver, ¿porqué no hay post de "odio el 10 de mayo" (donde el precio de las flores es aún más caro)?... Porque mi madre a apesar de todo...me quiere. ¿Porqué no leo "Día del niño sucks"?...
Somos resentidos, ardidos y amargados. Eso ó nos revienta el mercantilismo kitch.
No olviden, en este país también le decimos "día de la amistad" (así abarcan más mercado je je), y para mí no hay sentimiento más auténtico que ése. No se basa en apariencias. Es duradero. Es incondicional. El amor a los amigos.
¿Qué sería de mí sin mis amigos?
Que estan ahí en la filosofada, en la criticada, en la fregada, en las friegas laborales, en los funerales, en la crisis de la edad, en la catarsis de una peda. Sin ellos yo volvería a ser esa pequeñita solitaria, amargada ( más todavía), temerosa y antisocial que con tanta tristeza recuerdo.
Mis amigos me merecen un día, un fetejo, un reconocimiento.
Los adoro, los amo, los quiero. Suertudotes
Vania, Víctor, Querol, Hilda, Mario (qepd) Ariadna, Tania, Paola, Armando, María Luisa, Edgar, Joel, Peluche, Christian,Oswaldo, Rodrigo, Pepe, Ponky, Suzzete, Mónica, María, Cindy, Rubén, Carlos, Hugo, Nora, Michele, el Cake, el Cha, Sonia, Alejandro, el Merol, Pablo, Lola, Amy, Alfonso, David, Diana, Ana.
No.
Era flaca, chaparra, nerd, sabionda, wera desabrida (eso se oye tan feo y puede ser taaan albureable), amargada, antisocial, creída, retraída, y medio bruta(algunas de esas cualidades me siguen hasta hoy). Encontrábame estudiando el primer año de enseñanza secundaria y estaba más sola que un perro. De pronto la luz entró a mi vida: encontré una amiga. Sí, esas cosas que no tuve mucho en la infancia porque era el cerebrito del salón y todos pensaban que sí jugaban conmigo se iban a aburrir o los echaría de cabeza con el maestro cada que hicieran o dijeran una babosada.
Qué pequeñas éramosObviamente en los años anteriores a ése yo no había celebrado el "catorce de febrero, día del amor y la amistad", dado que era una niña y por lo tanto hasta la llegada de ese mítico año, el día pasaba casi desapercibido para mi (ni tanto, mi cuñado ya le había mandado un par de años flores a mi hermana, ñoños eran, son, y seguirán siendo los dos).
Mi escuela secundaria se llama "Amistad Británico-Mexicana", y todo gracias a que la embajada británica ayudó a reconstruirla después que el terremoto del 85 la dejara muy enclenque (es una escuela pública, por cierto). Por lo tanto, el día que festeja como suyo la institución es el mentadísimo/odiadísimo Día del amor...Y DE LA AMISTAD. Entonces como tres semanas antes de que llegara el día, los maestros de educación física y los prefectos nos pusieron a ensayar el numerito que presentaríamos porque nos visitaría el señor embajador (y "¡hay que vernos bien con el señor embajador muchachos!"). Todavía recuerdo al sol haciendo estragos en mi paliducha jetita, el cansancio de tener que cargan un cartón lo que parecían mil horas, la disiplina marcial y encima de todo eso: cantar. Si. Cantar:
"Ay Ay Ay canta y no lloreeeeeeeeees, porque cantando se alegran, cielito lindo los corazoneees"
El chiste era que los alumnos de primer año cantaran el cielito lindo mientras con cartones (a la mosaico-viviente y los chaparros de hasta-hasta adelante como yo, estábamos lo más cerca que se pudiera del suelo, sentados, agachados, porque los mentados mosaicos debían tener perspectiva) formábamos la bandera mexicana. Los de tercero (malditos) cantaban "Imagine" formando la bandera británica, y los de segundo cerraban el show con "El Himno a la alegría", formando una imagen bien bizarra de un apretón de manos que tenía contenida la palabra "Gracias".
En pocas palabras (pocas palabras yo, ¡ja!), en mi escuela festejábamos la amistad. Organizábamos los temidos intercambios, pero en los salones y pasillos rondaba un espíritu de nerviosismo y exaltación. Cómo de fiesta nacional. "¡Va a venir el embajador!"
Todo esto es para decir, que ése año además del peculiar bronceado que obtuve en mi piel(ardidez...¡desde entonces!), el dolor de brazos y trasero, mi primera amiga (amiga, la más vieja de todas jajajaja) me dió una tarjeta. Casi lloré.
Se le está cumpliendo a Vania, la amistad no ha terminado después de 14, si, 14 años...Acéptalo mundo, odias el catorce de febrero porque hay gente que te rompe el corazón (que cursi), que te ha pintado el cuerno, que te ha dejado por más varo o más belleza, porque te topaste con esa persona que tu vida le importa lo mismo que la caca que un pajarito caga en la Portales. Porque ése día ir por la calle es peor que ser vapuleado en público, con todos esos noviecitos de la mano con sus globos y sus rosas y sus besos y sus arrumacos. Porque es un tianguis barato de afecto, tanto cuesta el regalo tanto te quiero. "No me compraste nada, ya no te amo"/ "Llévese la docena por $200". No conozco fecha más odiada que esta (ni la navidad teniendo al Grinch).
El día de las madres es la misma situación con el comercio, pero aún así procuramos (por lo menos) comer ese día con mamá y darle abrazos (digo, lo ideal es hacerlo diario-yo lo hago cuando ella y yo estamos de humor-), a ver, ¿porqué no hay post de "odio el 10 de mayo" (donde el precio de las flores es aún más caro)?... Porque mi madre a apesar de todo...me quiere. ¿Porqué no leo "Día del niño sucks"?...
Somos resentidos, ardidos y amargados. Eso ó nos revienta el mercantilismo kitch.
No olviden, en este país también le decimos "día de la amistad" (así abarcan más mercado je je), y para mí no hay sentimiento más auténtico que ése. No se basa en apariencias. Es duradero. Es incondicional. El amor a los amigos.
¿Qué sería de mí sin mis amigos?
Que estan ahí en la filosofada, en la criticada, en la fregada, en las friegas laborales, en los funerales, en la crisis de la edad, en la catarsis de una peda. Sin ellos yo volvería a ser esa pequeñita solitaria, amargada ( más todavía), temerosa y antisocial que con tanta tristeza recuerdo.
Mis amigos me merecen un día, un fetejo, un reconocimiento.
Los adoro, los amo, los quiero. Suertudotes
Vania, Víctor, Querol, Hilda, Mario (qepd) Ariadna, Tania, Paola, Armando, María Luisa, Edgar, Joel, Peluche, Christian,Oswaldo, Rodrigo, Pepe, Ponky, Suzzete, Mónica, María, Cindy, Rubén, Carlos, Hugo, Nora, Michele, el Cake, el Cha, Sonia, Alejandro, el Merol, Pablo, Lola, Amy, Alfonso, David, Diana, Ana.
jueves, 7 de febrero de 2008
Sabes que necesitas un novio cuando: A) tus amigos te quieren presentar a alguien
-No me alarma que mi hermana mayor me lo pregunte "####(mi feín nombre va aquí), ¿acaso te sientes bien?"
-Ni que mi tía "sabiamente" me aconseje: "deberías de buscar inscribiéndote a un curso de idiomas, o qué se yo, cosas de esas que haces, ¿qué tal si viajas y conoces a un extranjero?".
-Tampoco que los conocidos o allegados a mi familia me pregunten "y tú, ¿para cuándo, qué dice tu novio?"
No.
Me alarma que un amigo de la secundaria vía messenger comience a decirme:
(por messenger a veces no uso acentos, utilizo q en vez de que, y tampoco ¡¿)
Vic- oye, le gustas a uno de mis amigos, anda conócelo, no quieres tener galán (si, ¡usó la palabra galán!)?
Yo-Cómo es q le gusto sino me concoce?
Vic-Por la foto que tengo en el messenger donde salimos los tres, te paso su hi 5?
El zoquete de mi cuate, confunde las ventanas y empieza a decirme a mí que cambie "fotos que no me gustan" de mi hi 5...
Ah, en mi messenger puse la foto que me tomaron con la bebé de mi amigo Rodrigo, en la foto de mi cuate salgo con él y con Vania
No le dice que cambie sus gustos musicales, ni siquiera que vea el mío primero y anote alguna película que me agrade. No: Todo se basa en las pinches apariencias "porque en unas se ve gordo", o sea, Vic y cía. creen que soy igual que ellos y sólo me involucro con alguien que me atrae físicamente. El hecho que el sujeto tenga 3 perfiles (si, ¡tres perfiles!) tampoco es muy alentador, la historia sigue...
Es que eso de ser Ingeniero, o que tenga que ver con Sistemas...pos no es lo mío.
Al continuar con el intento de "conectarme" con el amigo, le doy una negativa. Aquello de exclusivamente ver las fotos de una persona para decir "si quiero salir con él/me gusta", insisto, no es lo mío. Se me hace incomodísima una cita a "ciegas", donde tal vez no le gustes al que te acompaña y te sientas peor que chinche de regreso a casa. O caso contrario, el interfecto no te provoca ni el más mínimo interés, y ¿cómo le hace uno para safarse?. Yo soy maleta para eso del cortón. Bueno no, si sé qué hacer, pero me siento chinche de regreso a casa al provocarle a alguien un sentimiento tan feo como el del RECHAZO.
¿Porqué no mejor organizar una reunión y presentar casualmente a dos personas?, en una fiesta no es tanta la subjetividad y el cortón-rechazo es fácil y menos lastímero.
Según Vic, su amigo es de nuestra edad, pero yo le calculo en las fotos más. Fué un simple comentario y luego luego la sarta de puntos a favor, del por qué tenía que conocer al sujeto...
Y después resulta que todas somos unas interesadas...¡ustedes mismos se publicitan así!
No generaré remordimientos de conciencia por alguien que sólo de ver mi foto quería conocerme.
-Ni que mi tía "sabiamente" me aconseje: "deberías de buscar inscribiéndote a un curso de idiomas, o qué se yo, cosas de esas que haces, ¿qué tal si viajas y conoces a un extranjero?".
-Tampoco que los conocidos o allegados a mi familia me pregunten "y tú, ¿para cuándo, qué dice tu novio?"
No.
Me alarma que un amigo de la secundaria vía messenger comience a decirme:
(por messenger a veces no uso acentos, utilizo q en vez de que, y tampoco ¡¿)
Vic- oye, le gustas a uno de mis amigos, anda conócelo, no quieres tener galán (si, ¡usó la palabra galán!)?
Yo-Cómo es q le gusto sino me concoce?
Vic-Por la foto que tengo en el messenger donde salimos los tres, te paso su hi 5?
El zoquete de mi cuate, confunde las ventanas y empieza a decirme a mí que cambie "fotos que no me gustan" de mi hi 5...
Ah, en mi messenger puse la foto que me tomaron con la bebé de mi amigo Rodrigo, en la foto de mi cuate salgo con él y con VaniaNo le dice que cambie sus gustos musicales, ni siquiera que vea el mío primero y anote alguna película que me agrade. No: Todo se basa en las pinches apariencias "porque en unas se ve gordo", o sea, Vic y cía. creen que soy igual que ellos y sólo me involucro con alguien que me atrae físicamente. El hecho que el sujeto tenga 3 perfiles (si, ¡tres perfiles!) tampoco es muy alentador, la historia sigue...
Es que eso de ser Ingeniero, o que tenga que ver con Sistemas...pos no es lo mío.Al continuar con el intento de "conectarme" con el amigo, le doy una negativa. Aquello de exclusivamente ver las fotos de una persona para decir "si quiero salir con él/me gusta", insisto, no es lo mío. Se me hace incomodísima una cita a "ciegas", donde tal vez no le gustes al que te acompaña y te sientas peor que chinche de regreso a casa. O caso contrario, el interfecto no te provoca ni el más mínimo interés, y ¿cómo le hace uno para safarse?. Yo soy maleta para eso del cortón. Bueno no, si sé qué hacer, pero me siento chinche de regreso a casa al provocarle a alguien un sentimiento tan feo como el del RECHAZO.
¿Porqué no mejor organizar una reunión y presentar casualmente a dos personas?, en una fiesta no es tanta la subjetividad y el cortón-rechazo es fácil y menos lastímero.
Según Vic, su amigo es de nuestra edad, pero yo le calculo en las fotos más. Fué un simple comentario y luego luego la sarta de puntos a favor, del por qué tenía que conocer al sujeto...No generaré remordimientos de conciencia por alguien que sólo de ver mi foto quería conocerme.
Estaba aburrida
Estaba aburrida y decidió tener sexo con su mejor amigo. Sí, esta es la historia de Juno. El lenguaje ácido, corrosivo y sagaz de esta muchacha innunda la película. Su "astucia" me recuerda dulcemente a mis propios dieciseis (no, no tuve sexo con mi mejor amigo, ni me embaracé), lo digo por lo estrafalario/no-fashion de su vestimenta, su atolondramiento, su gusto cinéfilo, su persistencia en desiciones (es terca, pues). Atinada selección musical, sabe a Rushmore.
Ví esta película ayer cuando me encontraba aburrida. No vine al trabajo y estuve en casa la mayor parte del día. Limpié mi armario (no me pegué en la cabeza ¡uju!) y empecé a pensar que tal vez, sólo tal vez, mi madre, mi hermana, mis amigos y casi cualquiera que me conoce tienen razón: Tengo demasiados zapatos. Debo aprender a cocinar.
No cocino y no es por llevarle la contraria al típico machista imbécil que exige una amante esposa-cocinera, ni a todo el que dice que es algo propio de mi género. Tampoco por qué hubiera visto Sex and the City y me obsesionara con Carrie -bueno si, pero no es el motivo-. No. No cocino por que soy una inútil. Me da miedo el brincoteo del aceite. Encuentro sumamente desgastante y aburrido el tardarme 1 hora cocinando algo que me como en 10 minutos (como igual que soldado-no sé que quiera decir, pero así me dice mi mamá-).
Es aburridísimo. Estar esperando a que se tueste, se hierva, se fría...puf...generalmente me da por hacer otra cosa, y cuando me doy cuenta la sicronizada se quemó, se tiró la leche, el infierno en la estufa.
Desayuno entonces un simple yogurth, termino de limpiar mi casa y voy al tianguis más cercano. Camino, ¡qué bello es caminar a las 2 de la tarde!. Compro quesadillas. Cocktel de jicama con zanahoria. Chucherías. Señoras nice con sus hijos recién recogidos de la escuela (literalmente). Puesto de pelis piratas: "Ese señor negrito es retebuen actor, aqui sale con el otro que también es muy buen actor, esta muy buena esta película señorita, es nueva, recién clonada, nada de grabaciones en el cine ni nada, es clonada original de dvd, garantizada-esta hablando de The Bucket List, o sease Antes de partir-". No le escupo jicama en la cara porque logré contener la risa. No sé ni por que me detuve en el lugar, no hay cosa que me enferme más que las películas (o libros) piratas. Ah si, ya sé porque, ví la portada de Juno. Y no podía esperar a verla. Veinte, si, veinte minutos en el pinche puesto escuchando como el señor le reseña y le prueba cada película de las 10 que compró a un tipo y su esposa, ignotos los dos, ambos interesadísimos en la elocuente narración. Imdb de petatiux.
Fuí testigo de como a veces, sólo a veces, la piratería no es la cosa más nefasta de la vida. Un chico de 11 años pudo comprar sin problemas "El Orfanato", que tiene clasificación b-15 en los cines. Y es entonces cuando atiborran mi mente flashbacks de mi tiernísima pubertad, donde lloraba porque en el cine no podía entrar a ver Drácula o Seven, y tenía que esperar un año o más para que en "Videocentro" pudiese rentarles.
Regreso a casa y veo plácidamente cobijada en el sofá a Juno. Estuve aburrida la mayor parte del día y ahora estoy ansiosa. Más flashbacks pubertosos. Las mismas camisas de "viñera" -otra de esas cosas que dice mi mamá e ignoro el significado- que usaba yo, los pantalones aguados, los tenis sucios, la colita de caballo del diario, el rosa= out, los modismos del idioma a full.
Magnificente. La palabra que más se me queda grabada al terminar de verla y casualmente la misma que uso para calificarla. Magnificente es también una de las frases de la película que reza:
"In my opinion, the best thing you can do is find a person who loves you for exactly what you are. Good mood, bad mood, ugly, pretty, handsome, what have you, the right person will still think the sun shines out your ass. That's the kind of person that's worth sticking with."
Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos
Pienso que mi trasero es bonito (si no me echo porras yo, ¿quién lo hará?). En teoría no debería ser taaaan difícil entonces...
Ví esta película ayer cuando me encontraba aburrida. No vine al trabajo y estuve en casa la mayor parte del día. Limpié mi armario (no me pegué en la cabeza ¡uju!) y empecé a pensar que tal vez, sólo tal vez, mi madre, mi hermana, mis amigos y casi cualquiera que me conoce tienen razón: Tengo demasiados zapatos. Debo aprender a cocinar.
No cocino y no es por llevarle la contraria al típico machista imbécil que exige una amante esposa-cocinera, ni a todo el que dice que es algo propio de mi género. Tampoco por qué hubiera visto Sex and the City y me obsesionara con Carrie -bueno si, pero no es el motivo-. No. No cocino por que soy una inútil. Me da miedo el brincoteo del aceite. Encuentro sumamente desgastante y aburrido el tardarme 1 hora cocinando algo que me como en 10 minutos (como igual que soldado-no sé que quiera decir, pero así me dice mi mamá-).
Es aburridísimo. Estar esperando a que se tueste, se hierva, se fría...puf...generalmente me da por hacer otra cosa, y cuando me doy cuenta la sicronizada se quemó, se tiró la leche, el infierno en la estufa.
Desayuno entonces un simple yogurth, termino de limpiar mi casa y voy al tianguis más cercano. Camino, ¡qué bello es caminar a las 2 de la tarde!. Compro quesadillas. Cocktel de jicama con zanahoria. Chucherías. Señoras nice con sus hijos recién recogidos de la escuela (literalmente). Puesto de pelis piratas: "Ese señor negrito es retebuen actor, aqui sale con el otro que también es muy buen actor, esta muy buena esta película señorita, es nueva, recién clonada, nada de grabaciones en el cine ni nada, es clonada original de dvd, garantizada-esta hablando de The Bucket List, o sease Antes de partir-". No le escupo jicama en la cara porque logré contener la risa. No sé ni por que me detuve en el lugar, no hay cosa que me enferme más que las películas (o libros) piratas. Ah si, ya sé porque, ví la portada de Juno. Y no podía esperar a verla. Veinte, si, veinte minutos en el pinche puesto escuchando como el señor le reseña y le prueba cada película de las 10 que compró a un tipo y su esposa, ignotos los dos, ambos interesadísimos en la elocuente narración. Imdb de petatiux.
Fuí testigo de como a veces, sólo a veces, la piratería no es la cosa más nefasta de la vida. Un chico de 11 años pudo comprar sin problemas "El Orfanato", que tiene clasificación b-15 en los cines. Y es entonces cuando atiborran mi mente flashbacks de mi tiernísima pubertad, donde lloraba porque en el cine no podía entrar a ver Drácula o Seven, y tenía que esperar un año o más para que en "Videocentro" pudiese rentarles.
Regreso a casa y veo plácidamente cobijada en el sofá a Juno. Estuve aburrida la mayor parte del día y ahora estoy ansiosa. Más flashbacks pubertosos. Las mismas camisas de "viñera" -otra de esas cosas que dice mi mamá e ignoro el significado- que usaba yo, los pantalones aguados, los tenis sucios, la colita de caballo del diario, el rosa= out, los modismos del idioma a full.
Magnificente. La palabra que más se me queda grabada al terminar de verla y casualmente la misma que uso para calificarla. Magnificente es también una de las frases de la película que reza:
"In my opinion, the best thing you can do is find a person who loves you for exactly what you are. Good mood, bad mood, ugly, pretty, handsome, what have you, the right person will still think the sun shines out your ass. That's the kind of person that's worth sticking with."
Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos Aplausos
Pienso que mi trasero es bonito (si no me echo porras yo, ¿quién lo hará?). En teoría no debería ser taaaan difícil entonces...
martes, 5 de febrero de 2008
Llegó la Rorrita
Pues que nace la Rorrita. Pesó "al momento de nacer" 2 kilos 900 gramos y midió 49 centímetros. Eso fué lo que nos dijo Pepe el amigo que hizo la césarea, venía en una posición desfavorable y el pobre doctor pasó los cuarenta segundos más largos que ha tenido en mucho tiempo, porque la cabeza de la niña no salía y tuvo que jalarla con un poco más de fuerza. El hombre se pasó todo el día fumando, me imagino que sí de por si es difícil ser Doctor y abrir gente, y ver sangre, y ver tripas, y bla bla, debe ser más difícil operar a alguien que conoces, y dificilísimo a alguien que quieres.
Un montón de gente en el hospital, y la enfermera sorprendida al oir la bromitas que nos gastamos: "qué bueno que llegué, para que la niña conozca a su papá", "se parece a Mathieu, se me hace que no es tuya Rorro", "Afortunadamente se parece a su mamá", etc. De hecho la mamá de la niña tambien decía "que todos los que estaban allá abajo, vienen a pelearse para ver quien es el papá". Las pobres criaturas recién nacidas aún están con la cara hinchada y queremos verles parecido a alguien. No hay que ser.
En la noche hubo 14 personas que a gritos peleaban para decidir quienes van a ser padrinos. Estábamos en mi casa brindando por la nueva vida, y a mi me empezó a dar por el "te quiero mucho amigo/a", soy taaan graciosa borracha. Luego en la madrugada dos hombres me hicieron de cenar, y después me platicaron de sus truenes más llegadores. Nunca jamás le digan groserías (así en serio, enojados) a su novia, pueden arrepentirse mucho tiempo y obviamente sin la novia.
Y el domingo en Xochimilco, escuchando a un Uruguayo quejarse de que el suyo y el acento argentino son muy distintos, que sí hay grandes diferencias, y que ambos países tienen una enemistad algo densa, pero el tipo no se quedaba atrás con la faroleada. Y Vania llegó a la conclusión del porqué dicen que hablamos "cantadito" los mexicanos. Sí escuchan a un argentino, colombiano o a un español cantando, no hay grandes diferencias, luego entonces al cantar no lo haces con un acento tan marcado, y ese acento es el mexicano. O algo así.
Qué buen final del Superbowl. Eso es un buen partido y no mamadas...¿Porqué a huevo nos quieren volver fanáticos de la NFL las televisoras del país, no les es suficiente con enajenar gente con el soccer nacional?. A mí desde adolescente me gusta el americano y mi cuñado nos llevaba a los partidos de la ONEFA , siempre le he ido a las Águilas Blancas (la únicas águilas a las que le iré), y eso que no estudié en el Poli. Me revienta que todo lo gane el Tec, y las becas, y la la lá. Todavía me acuerdo de ése Superbowl del '98 cuando mis Broncos de Denver le ganaron a Green Day, que diga, a Green Bay. Y al año siguiente también ganaron el súpertazón, pero ese partido no lo disfruté igual (snif). Y es que el americano tiene algo...algo...que no tiene el soccer.
Y ayer ví Cloverfield, y debo penosamente confesar que me gustó. No sé porqué. Bueno no me gustó, pero no vomité ni salí queriendo quejarme en la taquilla por el desperdicio de dinero. Eso sí, como leo en un nick del messenger: "El cine de ahora no proviene de la vida, proviene del cine".
Ya quiero que empiece el FICCO.
Un montón de gente en el hospital, y la enfermera sorprendida al oir la bromitas que nos gastamos: "qué bueno que llegué, para que la niña conozca a su papá", "se parece a Mathieu, se me hace que no es tuya Rorro", "Afortunadamente se parece a su mamá", etc. De hecho la mamá de la niña tambien decía "que todos los que estaban allá abajo, vienen a pelearse para ver quien es el papá". Las pobres criaturas recién nacidas aún están con la cara hinchada y queremos verles parecido a alguien. No hay que ser.
En la noche hubo 14 personas que a gritos peleaban para decidir quienes van a ser padrinos. Estábamos en mi casa brindando por la nueva vida, y a mi me empezó a dar por el "te quiero mucho amigo/a", soy taaan graciosa borracha. Luego en la madrugada dos hombres me hicieron de cenar, y después me platicaron de sus truenes más llegadores. Nunca jamás le digan groserías (así en serio, enojados) a su novia, pueden arrepentirse mucho tiempo y obviamente sin la novia.
Y el domingo en Xochimilco, escuchando a un Uruguayo quejarse de que el suyo y el acento argentino son muy distintos, que sí hay grandes diferencias, y que ambos países tienen una enemistad algo densa, pero el tipo no se quedaba atrás con la faroleada. Y Vania llegó a la conclusión del porqué dicen que hablamos "cantadito" los mexicanos. Sí escuchan a un argentino, colombiano o a un español cantando, no hay grandes diferencias, luego entonces al cantar no lo haces con un acento tan marcado, y ese acento es el mexicano. O algo así.
Qué buen final del Superbowl. Eso es un buen partido y no mamadas...¿Porqué a huevo nos quieren volver fanáticos de la NFL las televisoras del país, no les es suficiente con enajenar gente con el soccer nacional?. A mí desde adolescente me gusta el americano y mi cuñado nos llevaba a los partidos de la ONEFA , siempre le he ido a las Águilas Blancas (la únicas águilas a las que le iré), y eso que no estudié en el Poli. Me revienta que todo lo gane el Tec, y las becas, y la la lá. Todavía me acuerdo de ése Superbowl del '98 cuando mis Broncos de Denver le ganaron a Green Day, que diga, a Green Bay. Y al año siguiente también ganaron el súpertazón, pero ese partido no lo disfruté igual (snif). Y es que el americano tiene algo...algo...que no tiene el soccer.
Y ayer ví Cloverfield, y debo penosamente confesar que me gustó. No sé porqué. Bueno no me gustó, pero no vomité ni salí queriendo quejarme en la taquilla por el desperdicio de dinero. Eso sí, como leo en un nick del messenger: "El cine de ahora no proviene de la vida, proviene del cine".
Ya quiero que empiece el FICCO.
viernes, 1 de febrero de 2008
El Dedo
Un hombre pobre se encontró en su camino a un antiguo amigo. Éste tenía un poder sobrenatural que le permitía hacer milagros, Como el hombre pobre se quejara de las dificultades de la vida, su amigo tocó con el dedo un ladrillo que de inmediato se convirtió en oro. Se lo ofreció al pobre, pero éste se lamentó de que eso era muy poco. El amigo tocó un león de piedra que se convirtió en un león de oro macizo y lo agregó al ladrillo de oro. El pobre insistió en que ambos regalos eran muy poca cosa.
-¿Qué más deseas, pues?- le preguntó sorprendido el hacedor de prodigios.
-¡Quisiera tu dedo!-contestó el otro.
Feng Meng-lung
Gracioso, sí, avaricioso, también.
Recuerdo este cuentillo, porque ayer sostuve una plática de esas "profundas" con mi amigo Alfonso (quién comparte apellido con célebre matemático), y de repente ante tanto devenir de ideas, quejas y preguntas de mi parte, él me preguntó: "¿tú qué quieres?"
No supe qué chingados contestar.
¿Un trabajo nuevo, más dinero, reconocimiento profesional, un coche, un cuerpo de tentanción, ropa chingona, viajes transcontinentales, amantes sensacionales, amigos influyentes?
Y si un día mi yo-superficial lo tiene todo ¿qué?
Yo no deseo lograr ni la mitad, pero dice la gente, la tele, la publicidad, y alguno que otro de mi cuates que eso necesitan para ser felices...
¿Nacimos para ser pozos sin fondo y nunca estar realmente satisfechos?
-¿Qué más deseas, pues?- le preguntó sorprendido el hacedor de prodigios.
-¡Quisiera tu dedo!-contestó el otro.
Feng Meng-lung
Gracioso, sí, avaricioso, también.
Recuerdo este cuentillo, porque ayer sostuve una plática de esas "profundas" con mi amigo Alfonso (quién comparte apellido con célebre matemático), y de repente ante tanto devenir de ideas, quejas y preguntas de mi parte, él me preguntó: "¿tú qué quieres?"
No supe qué chingados contestar.
¿Un trabajo nuevo, más dinero, reconocimiento profesional, un coche, un cuerpo de tentanción, ropa chingona, viajes transcontinentales, amantes sensacionales, amigos influyentes?
Y si un día mi yo-superficial lo tiene todo ¿qué?
Yo no deseo lograr ni la mitad, pero dice la gente, la tele, la publicidad, y alguno que otro de mi cuates que eso necesitan para ser felices...
¿Nacimos para ser pozos sin fondo y nunca estar realmente satisfechos?
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