Moverse en el aire I

Era una noche de verano. Los planes de viajar ese año a la India se habían ido al carajo gracias a la contingencia de la influenza, el freelance imposible de dejar, y a la falta de entusiasmo de la amiga con quien había comenzado a planear tal viaje. Decidí que para mis vacaciones de verano (una raquítica semana) iría al norte, a Coahuila, a Cuatro Ciénegas. Le platiqué a mi amiga bióloga y le entusiasmó la idea, pero circunstancias personales le impidieron ir. No hubo nadie que conicidiera en tiempo o en destino. No quise ir sola. Adiós vacación.

Esa semana la pasé en casa haciendo muy poco. Llegó el jueves y organizaron una despedida para Lear que regresaba a Cambridge después de unas semanas en la ciudad, nos quedamos de ver en la Coyoacana. La plática fluyó a la par que la bebida, Nuria me habló de Barcelona, Emilio platicaba del futuro que se asomaba para él en Chicago, seguramente Jordy dijo algo de Alemania, Carlos no puede evitar hablar de Tango. Ya encarrerados nos fuimos a casa de Lilián a seguir platicando -y bebiendo-. Hablamos de historia, de América Latina, la truculenta Independencia de Mexico, la revolución confusa. Y nos dieron la una, las dos, y las tres... y las seis.

Me quedé a dormir allí, por lo que Lilián y yo pasamos el día juntas. Recuerdo que vimos "Sinécdoque New York" (tengo una enfermedad congénita que me impide pronunciar sinécdoque correctamente). Caminamos por la Roma, la Juárez y Reforma -"Mira ahí está la casa de Marcelo Ebrard"-, charlamos más y más. Si me preguntarán de qué, no sabría decirles. De todo y de nada, sólo recuerdo un tema: Moverse. ¿Qué pasa con alguien que no se mueve?, y por no moverse me refiero no a estancarse, sino a sentirse estancado, conformarse con lo conocido. ¿Cómo puedes entender el mundo si no lo conoces, si no experimentas, si no vives?. ¿Qué es conformarse? ¿Qué regla es la que establece "la hiciste"<-----> "la regaste"?. A mí me gusta la rutina, es segura, confiable. Hasta ahora no había tenido queja alguna de no cambiar muchos aspectos de mi vida dejando que el barco llamado tiempo me llevara tranquilamente. La rutina para Olga de veintiséis años estaba bien, tal vez hasta los treinta o treinta y dos. ¿Pero si a los treinta y cinco un día despierto queriendo matar a la de veintiséis por no haber hecho más que esperar que el destino la transportara a un lugar que no le place?

De regreso a casa de Lilián analizamos las opciones para la noche y decidimos ir a una fiesta a la que Jordy nos había invitado. Me sentía un poco-bastante incómoda, pues llevaba la misma ropa del día anterior. En algún momento de la reunión me quejé de ese hecho, dije en voz alta que estaba "toda puerca" (pero sí me había bañado, eh). Luis, me preguntó el porqué y le expliqué que me había quedado a dormir en casa de mi amiga. "¿Entonces eres freelance como Lilián?", "No, trabajo en (inserte nombre de mi extrabajo), y estoy de vacaciones, por eso no fui a la oficina". Luis con cara de sorpresa, me increpa: "¿Pero y por qué estás aquí y no en... una playa?".

-"Este, pues, es que... no quería ir sola y nadie pudo viajar"...

-"¿Y eso QUÉ?"

El joven Urquieta procede a contarnos de sus viajes, muchos en solitario. Lo hace de tal forma que deja a Lilián con ojos desorbitados e hipnotizada y a mí... muda. Tal vez no eran grandes aventuras o sucesos o los lugares con la mayor historia del mundo, pero eran diferentes, lejanos, desconocidos. Estaba muda porque no podía opinar. Es como cuando me siento a beber con Carlos y Lear y ellos hablan apasionadamente de un libro que no he leído y sólo sirvo de escucha semianalfabeta que saldrá con un chiste idiota para hacerse notar. Nos habló de América.

Muchos que leen estas líneas saben qué pasó después. Ese fin de semana y a raíz de pláticas como ésa, Lilián decidió viajar a Sudamérica -donde aún está, en Chile-.

Yo tardé un poco más. Tal vez a mí también me motivó escucharla hablando del cono Sur, comenzando a planear la travesía, soñando con Chile, el país que desde niña le atrae ("sin albur, cerdos"). Pensando en la Argentina, en escritores, en libros, en calles, en los Andes, en las llamas, en Colombia... Ojalá y esto funcionara como un gran efecto dominó y haya quienes se animen a viajar al leer los post de ella, tan intensos y hermosos todos. Ha sido lindo ir siguiendo la ruta en tiempo real, ver fotos que ha publicado, sus twits llegando o presumiendo un lugar.

Hubo más motivos para mí aún, pero no conciernen al tema de este post.

En Noviembre decidí viajar. Sufro de aviofobia, lo que hizo muy difícil determinarme a hacerlo. Viajo sola, no puedo esperar a nadie, no quiero hacerlo. Pasarían no sé cuántos años más para que algún amigo tenga el dinero-tiempo-ganas. Toda mi vida he estado como en una pequeña burbuja de cristal llena de cuidados familiares, rutinas, conformidad. Este viaje es mío, únicamente mío, yo lo planeé, yo lo pagué. Quiero ver qué tan capaz soy de hacer las cosas sola y sin depender de nadie, estar lejos con casi nada. Voy a vivir lo que debí experimentar hace al menos un lustro. La máxima satisfacción de hacerlo hasta ahora es que es por mis propios medios, oh, dulce autosuficencia. Concluí también que estaba dejando de moverme y por lo tanto de vivir, por atarme a personas, pertenencias, rutinas. Y no es que coloque en el pináculo de la existencia humana el viajar, pero yo recuerdo más una noche a la orilla del mar que la noche del martes dieciocho de agosto de 2009 en la que lo más emocionante que probablemente hice fue ir al cine.

Voy a Europa (o como yo les llamo "Las Europas quesque Unidas"), y para mí es más que un mochilazo o un tour "quince días-quince ciudades europeas, tómese la foto con el monumento y corra", es más que lo que los gringos le han hecho al turismo, estandarizarlo y convertirlo en producción en serie como una Big mac. Será mi primer viaje al extranjero, el primero de muchos, el de práctica para los meros-meros aventureros.

Quisiera escribir más cosas al respecto, pero estoy abrumada con TODO lo que debo terminar para partir con cierta calma. Motivaciones, expectativas y planes de viaje, los escribiré pronto (como el hecho de "¿Cómo demonios es que vas a Europa si es que jurabas que tu primer viaje no sería de ninguna forma el cliché del estatus?"). Cof, cof.

Quiero extrañar el De efe. Un mes no es nada pero siendo yo tan adicta a él no podría asegurar que no estaré jamaiconeando al tercer día.

AMISTAD (o las segundas partes nunca han sido buenas)

Acabo de llagar de un baby shower. Otro de mis amigos va a ser papá, sí OTRO. Así que el hecho de que tal reunión se organizara justamente el 14 de febrero me hizo olvidar todo el día la emotiva festividad que tantos odios -embarazos, ETS- acarrea.

Llego a casa, me siento extraña. De buen humor pero... blah, es de esa clase de emociones difíciles de explicar y que la forma más elocuente que encuentro es decir cómo NO me sentía: contenta. Entonces vengo al blog y busco qué escribí hace dos años acerca de tan condenado día. Oh, todo es tan distinto hoy. ¿Es triste? ¿previsible? ¿natural?. Mientras lo releo me llama la protagonista de ese post. "No puedo ir a comer contigo mañana, es que es cumpleaños de mi jefa y vamos a ir con ella". Le contesto que no hay problema, que otro día será, pero en realidad ya no me interesa mucho. Desde diciembre se ha postergado tal encuentro. "Es que justo hoy quedé de ir a comprar los regalos de Navidad con mis compañeros de trabajo al centro comercial". "Es que...". Pff. Sniff.

En la parte inferior del post escribí los nombres de todos mis amigos con tipografía blanca (como secretito, ji ji). Hoy los reviso y... úchalas, ya no son los que eran. Muchos de ellos me representan sólo un manchón de tinta -y encima, "tinta BLANCA"-, una cara conocida, anécdotas blureadas. Otros ya ni siquiera deberían estar en dicha lista. No lo digo por aquellos que dado el acomodo cronológico merecen el lugar aunque ya no sepa mucho de sus vidas.

Bueno, está bien, el chisme.

A mis amigos de la secundaria es perfectamente normal que ya no los vea. Uno vive en provincia -ni siquiera recuerdo el lugar- otro es un médico atormentado y quejicas, que a pesar de vivir en el De éfe nunca se ha dejado ver -por nadie- "es que la clínica, es que la clínica", a los demás les perdí la pista. Una de ellas me mandó un interesante mail hace unas semanas, el título "Noticias de Fulanita". Me cuenta que de momento está en Oaxaca -ah, ella también es médico-, sufre porque no está cerca de su esposo -se casó a los 22-, me habla de su hermano menor en Europa, sus planes hijísticos a futuro. Aprecié que me mandara el mail, sobre todo porque me dijo también que casi no entra a internet. Lo que me sacó de onda es un "te quiero" al final. Aún no le he contestado. ¿Qué le digo en seis líneas a alguien cuya última vez que vi fue hace casi 5 años en su boda?

De ahí en adelante mis amigos tienen mayor presencia en mi vida. Pero "el camino nos lleva por senderos diferentes" y todo vale madres. Yo a veces le saco a ir con mis amigos de la prepa-universidad pooooorqueeeeee:

Hay un desfile de triunfos y pláticas donde todo es perfección, como si los años de convivencia y confianza se hubieran tirado al caño. La puritita medición del éxito. Sé que aunque me estuviera quedando sin un quinto, tuviera gangrenada una pierna y mi gata hubiese orinado encima de mí -y en la gangrena-, no se los diría en esas tertulias. JAMÁS. Y tal vez de ninguna otra forma.

Y es horrendo, absurdo, que a muchos de ellos ese cambio de actitud, mentalidad o cómo quiera llamarlo lo achaque a su estatus marital-sentimental (justo como a la protagonista de aquel post). Y no, no hablo desde ningún tipo de envidia. Está comprobadísimo que las parejas tienen menos tiempo para... lo que sea. Los solteros movemos al mundo. Bueno, NO. Pero tenemos más tiempo para salir, conocer, viajar. *Disponibilidad*. Por eso cuando conozco a alguien casado-aparejado que puede salir sin su látigo, que cuando platica de su vida puede DESLIGARLA de la vida de pareja, quisiera ponerme de pie y aplaudir la independencia maravillosa de una relación sana y sin apegos psicópatas y miserables. Sobre todo, y lo digo con tristeza ya que soy idealista, porque la mayoría de las parejas que conozco son producto de:

A)Solo con mi soledad.- entiéndase, mi desesperación es tal, que ando con él/ella porque dos días conmigo/a mismo/a son insufribles. Efecto secundario 1: suicidas potenciales si la relación termina. Efecto secundario 2: léase el inciso C.

B)Soy emocionalmente débil.- tradúzcase como: Necesito a alguien con quien pueda estar constantemente quejándome, llorando, platicando, mi apoyo moral, emocional, espiritual, PERO EN EXCESO. "Ay, amor". Mi receptáculo más fiel de quejas, miedos y frustraciones. Síndrome de princesa en la torre (r-e-s-c-á-t-a-m-e). Yo perdí a dos amigas así.

C)Estaba borracho/a y en una fiesta.- A este le llamo "No sé cómo llegué aquí". Es cuando un atarantado/a termina enredado/a en una relación sin saber cómo. "Les juro por dios que nunca voy a andar con él/ella, nomás es un free". Yo les digo semanas después: "parece que él/ella fue más listo/a". Los efectos secundarios de este inciso son un tanto crueles. Nunca saben cómo salir de ahí tampoco.

D)La tarjeta de crédito.- Ps el puritito interés, -cualquier interés aplica-. Este es peligroso, se disfraza de un enamoramiento intenso. No confundir la natural admiración con "te voy a usar como muleta/banco/escalera/trofeo". Y menciono la admiración porque la creo ingrediente esencial para eso del amorcillo.

E) Hormona mata TODO. "Es que no puedo dejar de coger". Agréguense subincisos como: E.1.-Nadie más quiere coger conmigo E.2.-No he cogido con nadie más en la vida y ya me acomodé aquí E.3.- De verdad no puedo dejar de coger y mis free's no me alcanzan (y esta pareja es la única que se hace de la vista gorda).

También están los novios bonitos y esas historias lindas que son menos tarugas y poco criticables. Por eso a veces me pregunto qué tan válido (o difícil) es encontrar a "esa persona especial" y echarlo todo por la borda, cambiar tu mundo completamente y compartir la vida cuasiexclusivamente con ella. Sólo se me ocurre que debe ser alguien maravilloso, indescriptible, la GRAN conexión, el zoquete del que no te aburrirías nunca aún cuando ya no se es víctima adicta de oxitocina (o cualquier hormona relacionada). Pero igual y son figuraciones mías, además de que estadísticamente es poco probable -pero no imposible-. Pero y yo qué sé -pero a lo mejor creo sí lo sé-. ¿Pero y si no? -¿pero y si sí?-.

-(Debería crear una nueva etiqueta que diga "Uso el blog para quejarme a lo güey", ah, no, para eso era.)-

Entonces les digo: Bienaventurados aquellos que conservan a sus amigos y no se absorben en la relación parejil dejando todo de lado, porque de ellos será el reino de los sensatos.

A manera de epílogo:

Los amigos que han llegado a mi vida últimamente son distintos. A ellos no me une el fortuito grupo escolar o la ubicación de vivienda. Llegaron por coincidencia de ideas y proyectos. Porque compartimos algo más que las anécdotas de la escuela o la oficina.

Perdóname, blog mío

Ya sé que esto ha pasado antes. Entiendo tu enojo, no quiero pretextarte clichés. En el post anterior intenté salir con un chistorete, no quería volver a verte y que empezara lo rudo luego-luego. Romper el hielo le dicen.

Esta relación ha sufrido muchos altibajos, lo sabes mejor que yo. Nuestro inicio fue esplendoroso pero "como en cualquier amor, el primer mes fue el bueno"-Mecano dixit-. A veces ya no sabía ni qué postearte, no se prever cual será tu reacción. Cada vez me cuesta más trabajo comunicarme a través tuyo. La rutina, la maldita rutina, esas ansias que me dieron de conocer algo nuevo, cambiar de aires, alejarme de ti para entender qué nos estaba pasando. La excitante novedad.

Bueno, ya, sin rodeos. Te soy infiel. Muy infiel. MUCHO-MUY-INFIEL.

Es más joven que tú.
Es más popular que tú.
Es menos complicado que tú.
No me exige tanto como tú.
Entiende que no pueda estar mucho tiempo con él, aunque me aleje, sigue en su desmadre y sin fijón.

Es más fácil estar con él. Es un sitio coquetón y dicharachero. Me hace reír continuamente, tiene cada ocurrencia. Además, es sumamente ágil, intrépido, se entera con gran celeridad de cualquier acontecimiento o chisme banal. Te darás cuenta que lo que resalta aquí es su ligereza. No me siento comprometida ni atrapada, sólo me divierto.

PERO.

Él no eres tú, amado blog.

Él no me entiende.
Él no profundiza demasiado.
Él es inmaduro.
Él es hiperactivo, no puedo seguirle el ritmo, ni la grandilocuencia de su ingenio graciosón.
Él no me sirve para el desahogo o el intento chaquetero de reflexión que solía tener contigo.

Sí, lo veo casi todos los días. Sabe muchas cositas de mi diario acontecer. Pero eso ¿qué?, son sandeces quejumbrosas sin mayores introspecciones. De ratitos y como jueguito está bien, pero para algo serio sólo te quiero a ti. A TI.

Él es un free. Tú eres el amor de mi vida -virtual-.

Perdóname, de verdad quiero que esto FUNCIONE, Estoy dispuesta a poner todo de mi parte. Sé que te lo dije antes, pero esta vez sí va en serio. Ya no quiero estar sin ti, me haces mucha falta. Quisiera que todo fuera como antes. Me fui pero no me fui del todo, pienso en ti todos los días. Escribirte un post era como tocar el cielo. Cuando estoy con él, es tu template el que me imagino. Tus comentarios son más apasionados e intensos que sus cortos y efímeros replies.

¿Podrías apreciar mi sinceridad?. Sé que ha sido difícil para ti también. Pero lo que tenemos vale la pena, trata de entenderme, me vi atrapada entre tanta presión, que si el trabajo, que si mis azotes regulares, reaccioné mal. Esta es una relación larga y difícil de mantener, pero mucho más satisfactoria. Tú me diste alegrías insustituibles. Lo curioso es que de no ser por ti, no lo hubiera conocido a él: el Twitter.

Y siendo más sinceros aún, voy a revelarlo todo. Hay otro por ahí que también me ha hecho ojitos un tiempo, hará más de un año. Es muy guapo, dizque buena familia. Fresón. Pero...es taaaaaaaaaan estupidín. Se la pasa perdiendo el tiempo en tonterías. Es muy superficial, le importa bastante la apariencia. Me parece un tanto hueco. Me gusta verlo de vez en cuando y usarlo para presumir, o babosear, o procrastinar. De ese no te preocupes, no es nadie especial, quizás nomás esté de moda. Facebook no me quita el sueño ni me arranca suspiros como lo hiciste tú.

Te amo.

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(La mera verdad quiero ser bígama virtual, pero no se lo digan al blog, me lo estoy choreando un leve, ya saben cómo es esto.)

Envejecer es lo que me pasa hoy

Antes quejábame de crecer. Adquirir responsabilidades, que las relaciones ya no fueran tan sencillas, tener el futuro a la vuelta de un año. De ahora en adelante me quejaré de envejecer.

El sábado amanecí con tremenda cruda. Tenia que llevar a mi papá al hospital por que lo operarían de su oclayo, tiene cataratas. Ya en la clínica, yo estaba resistiendo con una enteresa que no me vendría mal cuando se trata de hacer abdominales; comencé no sólo a sentir cruda sino algo que jamás había experimentado pero de lo que tengo amplias referencias: AGRURAS.

Qué castigo más horrible. Supongo que al fin llegué a mi límite.

(Paréntesis
-Desde que abrí este blog dejé sin publicar un post que se titulaba "A mí me encanta el chile" es un escritucho que pretendía jugar con el albur propio de decir que una le gusta el chile, el condimento, pero ¿qué habría de malo en el otro?, etc. He pasado mi vida entre albures y comentarios entre más obvios más idiotas por que siempre he sido una atascada con el chile, el picante, el condimento, la salsa. No podría salir del país sin generosas reservas de. No concibo mi vida sin. Entonces, desde los 10 años mi familia y similares están chingue y jode con que me va a dar gastritis y que las ulceras y que la acidez y que la muerte será lenta y dolorosa. Me ha valido más que madres y yo siempre he estado en el atasque y sin dolencia digestiva alguna. Me siento tan mexicanota cuando trago...no hay comida a la que no le ponga chile.-
Fin del paréntesis)

Veintiseis años sin saber que es una puta acidez estomacal. Hoy ya lo sé. El viernes fumé, bebí y comí, en abundancia y con harto chile. Luego entonces, si quiero que mi hasta ahora funcional estómago me aguante lo requerido, tengo que hacer sacrificios, y por obviedad, minimizaré los que menos me pesan: El cigarro y el alcohol. Al chile, al chile ni muerta lo dejo. Ya no estoy en edad de...mi cuerpo empieza a... Chale.

Y si a eso le agrego que tengo que usar lentes más seguido...

Voy a dormir, ya tampoco estoy en edades de tanto desvelo...

Esencias de la infancia

He leído que uno de los sentidos más relacionados con la memoria es el olfato. Los olores están ampliamente relacionados con la forma en la que almacenamos nuestros recuerdos.

Mi niñez huele a jabón palmolive, suavitel, telas nuevas, algodón de azúcar, desinfectante de hospital, al perfume de mamá, el spray que usaban mis hermanas para sus copetes (¡No logro acordarme del nombre!, pero la botella era transparente y el liquido color azul aqua), al cabello de rosita fresita, a lodo, a sopa de fideos fría (tardaba horas en el comedor), a betabel, a plástico de juguetes nuevos, a calcomanías rasca-huele, a pintura vinci, a unicel quemado, a sacapuntas, a gardenias (mi flor favorita), al vao de mi aliento en los vidrios de las ventanas cuando llovía, a humo de vocho, al olor de las manos de mi papá al llegar del trabajo.

Tal vez el sentido que le sigue en cuanto a la fuerza con que se quedan grabados sus percepciones en la memoria es el sonido.

Mis primeros años de vida suenan principalmente (de hacer una estricta lista no termino) a "Y la fiesta comenzó" de Timbiriche, "Billy Jean", "Thriller" y "Beat it" de Michael Jackson, "I wanna hold your hand", "Strawberry fields forever", "A Hard day's night" (ni falta hace escribir de quien son), Glory of love de Peter Cetera, "El chorrito" de Cri-cri, Bohemian Rhapsody, El Rondó Veneciano, Enjoy the silence, y a otros varios comerciales de jingles pegajosos.

Pero las notas que más me recuerdan mi tierna infancia son las de Madonna. Tal vez se deba a que la empecé a escuchar desde bebé. Mi hermana tenía la afición de grabar videos en beta, y tenía casi todos los de ella. La llevé al hastío pidiéndole miles de veces que me repitiera los videos de Like a Virgin y Material Girl una y otra y otra y otra vez. Ella ya hablaba inglés en ese entonces, sin embargo nunca me quiso traducir lo que decía la cancioncita de las "lanchitas" y el león (que era como yo la describía).



Material Girl era más sencilla de entender para mí, se trataba de una actriz muy linda que estaba grabando una película, y a la que le regalaban joyas, pero que al final se enamoraba de un hombre que le daba una sencilla flor blanca. Ya entrada en la adolescencia me dí cuenta que estuve en lo cierto, Material Girl es una sátira. En esos días tenía tres o cuatro años, me ponía unas calcetas rosas en los brazos y la bisutería de fantasía de mi hermana. Qué loquilla era.



A pesar de que me encantan estas dos (más por los recuerdos que me generan que por su calidad musical o vocal) mi canción favorita de Madonna es "Frozen".

Era la que me faltaba para acompletar mi lista de conciertos anhelados desde los 4 años (en vista de que el líder de Queen y el de los Beatles murieron). La fanática que hay en mí está feliz.

Habría que hacer un Manual de usos y costumbres para un blog

No sé si publicar este post. Tal vez haya gente que de leerlo no regrese más a mi blog...pero pues...tengo la curiosidad de "a ver qué chingados pasa".

Yo empecé a leer blogs hace 3 años. La mayoría eran españoles, desconocía la existencia de blogger. Me enganché rápidamente a uno: la amante. Sí alguno de ustedes se ha dado una vuelta por ahí, constataron el porqué de la adicción, esta mujer es inverosímil. Afortunadamente yo no empecé un blog en aquellas épocas, de haberlo hecho, estaría plagado de dramas y un odio desmedido al género masculino. Hoy puedo decir, que al leer el blog de la amante me cuestioné el porqué de dichas tragedias y odio irracional. Seguí como fan cautiva de ese blog y otros dos o tres alojados en la misma web. Tiempo después encontré el blog de Adán (llegué a el buscando información de diseño), y fue como descubrí la existencia de blogger y de tantos y tantos bloggers mexicanos.

Me decidí a abrir por fin un blog a mediados de septiembre, pero no sabía qué nombre ponerle, sí quería hablar de un tema en específico o qué cuernos hacer con el. Gracias a Lo, quién lo comenzó un par de días antes que yo, me envalentoné y escribí mi primera entrada.

A mí esta maraña de la red me ha servido como una descarga a tanta queja y loquera que inunda mi cabeza. Creo que aparte de Lollipop uno de los primeros blogs en lo que comenté algo fue en NEB, pues tenía mucha gente comentando y parecía más fácil comentarle a él. Ahí leí un nickname que llamó mucho mi atención: Cynthia Ramírez. Pensando que se trataba de una de mis compañeras de la secundaria, le dí click a su perfil y llegué a Méjico Májico. De haberme decidido por escribir un blog de política mi sueño sería hacer algo tan maravilloso como el blog de Cynthia. Comencé a comentarle todos los post porque me fascinaba leerla diario. No buscaba (más bien ignoraba) que de comentarle ella me comentaría (aunque quiero pensar que encuentra algo bueno en este blog).

Me parece que estoy divagando demasiado, la cosa es más simple. Sí yo un día entro a un blog y dejo un comentario, la intención es opinar, aportar, tal vez de forma errada echarle porras al blogger (digo de forma errada, porque no soy la mejor dando ánimos). ¿Porqué no lo hacía cuando no tenía blog?, pienso que es como carecer de personalidad electrónica. Sí una persona (que no es de tus conocidos) deja un comentario en tu blog, ¿cómo saber un poco de ella?, de sus gustos, su estilo, un poquito del contenido de su mente. No existe la posibilidad de retroalimentación en las mismas condiciones con una persona "anónima". Por ejemplo, cuando empecé mi blog, yo ya leía a Ángela (ella se está enterando ahora, en su perfil había gustos similares a los míos, Kundera por ejemplo), a Chilangelina (también se entera ahora), a Lilián de la isla al medio día (por eso me saqué de onda cuando me tocó en el intercambio que organizó Gabriel, me parecía un reto dedicarle un post), también a la Latosita Lata. A Sirako. Nunca me atreví a dejarles un comentario, por cobarde, por pinche insegura que soy (por hasta en la red lo soy). Me daba penita. Es que al leer sus blogs encontraba ese desfile de sarcasmos, chingonerías e ideas brillantes, que me sentía apabullada ante tanta genialidad y pues mis zoquetes comentarios prefería ahorrármelos.

También me he dado cuenta que esto de los comentarios es un arma de doble filo. Para mucha gente es el equivalente al raiting televisivo. Yo no lo creo, siendo fan cautivísima durante tres años de muchos blogs y no habiendo dejado un sólo comentario en ninguno, no me parece una forma de medir la popularidad. Debe haber más gente leyéndote. Pero sólo eso, leyéndote. En estos meses he encontrado sólo 2 blogs donde no se admiten comentarios y que carecen de contador (!!!): Microman y The Tambor.

Comentar es divertidísimo, hay polémicas, chistes, peleas, porras, buena vibra (también mala, para desgracia y fortuna). Pero quita mucho tiempo. Tienes que picarle a los comentarios, pensar que vas a escribir, intentar que tus palabras sirvan de algo, acceder a blogger (sí es el primer comentario que dejas), escribir bien la p. palabrita de verificación (es una jodidez, sí ni tanto spam hay ya), etc. En serio, ustedes sabrán al igual que yo, lo latoso que es escribir comentarios. Sin embargo es inevitable. Es casi como una adicción, está ahí haciéndote ojitos esperando a que dejes parte de tus pensamientos en el post del día. Muchos de ellos tienen más vida por sus comentarios que por las letras contenidas en la entrada.

Quisiera gozar de más tiempo libre y entrar a más blogs y comentar, me encanta la oportunidad de acceder a espacios tan diversos e increíbles. Darme cuenta de que no "estoy sola"(que cursi!! puaj!!) con mis debrayes, que todos los tenemos y los expresamos de formas multicolores, en escala de grises, con rock, con balada, con metal. Qué esta tan fría y tan llamada "superficial" forma de comunicación me ha dejado ver las entrañas más profundas de la psique humana, los chistes más cagados que he leído, los dramas casi tan exagerados como los míos, las anécdotas que pesaba eran mi exclusividad, los análisis más congruentes y digeribles que en muchos libros, la inteligencia desbordante en gente mucho menor que yo, las simplezas más tiernas. La vida sin caretas.

Seguramente pronto tendré mucho trabajo y dejaré colgados a mis amigos del messenger (que llevan meses reclamando que ya no hablo tanto con ellos), y seguramente dejaré colgado un rato al blog también. Nomás un rato. He pensado que sí no tengo tiempo de comentar otros blogs, dejaré inavilidada la posibilidad de recibirlos en la maraña. ¿Es lo justo no?. Es así de simple. Irving me preguntó insistentemente hace un par de semanas cómo le hice para volverme "popular" en la blogsfera. Yo, que ni en la preparatoria lo fui (ni lo soy, de ninguna forma). La respuesta es simple.

No soy popular. No soy blogstar ( gozan de la buena fortuna de ocurríseles primero, además los hay creativísimos). No soy periodista consumada. No soy crítico de cine. Con toda probabilidad tampoco lo eres tú, que estas lineas lees.

Eres simple y complejamente tú. Tú. ¿Qué nos hace pensar que merecemos más atención de la que otorgamos? (estoy hablando en plural, inclúyome en esto). Yo pienso que sí alguien se toma esos 5 o 10 minutos del día en leer las tarugadas que escribo, yo puedo hacer lo mismo. A eso se le llama EMPATÍA. Y lo voy a decir de la forma más poco modesta que existe: Es de mis mejores cualidades.

Al grano. En estos meses me he dado cuenta de algunas cosas, a ver que opinas:

1.-Me repatea que alguien me deje un comentario que exclusivamente diga "gracias por pasar a mi blog"...¿?. ¿Se debe agradecer?, ¿qué no es un acto espotáneo?...peor aún, se toma el tiempo de ir a tu blog para "agradecerte", pero no para leer un post...mejor no te tomes molestia alguna y no dejes aquí agradecimientos innecesarios.

2.-Comentarios en donde el blogger pone en evidencia que no leyó una línea del post. ¿para qué comentar entonces?, ¿medida publicitaria?, ¿deber comentaril?...Cuando alguien considere que hice algo similar, búrlese de mí en la bandeja de cometarios por favor.

3.-Que la gente hable de un comentario en un blog ajeno, en un post que nadita tenía que ver. Ejemplo:

El post no tenía absolutamente que ver con U2...eso era de un post del blog de Irving.

Sigo sin entender la filosofía de los links...

A ustedes... ¿qué cosas que les revientan suceden en sus comentarios?

¿sueñan con ser blogstars?

No me odien por este post...

El primer (segundo) paso

El domingo me dirigí al lugar más cercano a mi casa donde expiden licencias de manejo. Sorprendida por la escasez de gente, me sentí feliz al imaginar que en veinte minutos tendría en mis manos el documento que me permitiría retomar mis clases de manejo.

Pero noooooooooooooooooo

Habiendo pagado ya la cantidad señalada, llenado las formas con mi feín nombre y dirección, me salen con la FREGADERA de que:

"Es por el momento no tenemos el material para eleaborar las licencias, por lo que, en los próximos sesenta (!si¡ SESENTA) días, le haremos llegar a su domicilio la licencia. En caso de que usted no se encuentre en su domicilio, le dejaremos un (no me acuerdo que término usó, pero digamos, un papel) para que usted se presente de nuevo aquí y le entreguemos su licencia"

Por dentro mis visceras quieren estallar, por fuera mi dulce voz recita:

-"Y mientras tanto ¿qué hago sí me detiene una patrulla...?"

-"Muéstrele este papel, es un permiso con sello del (no recuerdo qué, si la setravi o el gDF) y es equivalente a traer la licencia, siempre y cuando porte su credencial de elector"

-"muchas gracias"...pendejos

-"A usted, que pase una linda tarde"
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Hijos de #%$&#/& todos !!!, por qué no te dicen eso ANTES de pagar, a ver ¿¿¿porqué???

¡¿porqué tengo que cargar en un p. folder ó libro ó cuaderno el p. permiso del mal???

¿Porqué no fuí menos desidiosa y saqué la maldita licencia permanente antes??
¿Porqué cuando quise sacarla (al enterarme de que ya no las iban a expedir) había filas interminables??

Y para colmo, mi consuelo era pesar que seguramente aunque sacara la mentada licencia permanente un día me asaltaban ó me robaban la cartera, ó la perdía, ó se quemaba ó la tiraba atarantadamente...y tan tan adiós permanencia licenceril.

Pero no. Las dejan de expedir y aunque la pierdas, la quemes, te la roben, la abduzcan, el gDF te la renueva...PERMANENTE.

No hay justicia.

Ó no hay llenadero es las arcas del gDF y se dan cuenta que es una buena forma de obtener "recursos", así que adiós permanencia populachera que tantos aplausos tuvo.

Mi papá dice que seguro en cuatro o cinco años le dan matarile a la permanencia (tal vez lo dice pa' que deje yo de hacer berrinche).

En fin, con todo y permiso (hoja carta altamente pirateable), esta escuincla se lanza a las calles (ahorita por lo menos en el curso intermedio de manejo)...

Calles y automovilistas del D.F. sean precavidos, wera al volante.

Sutilezas a mi...¡ja!

Sucede que el domigo decido tomar un taxi que me llevara a casa de mi hermana. Ya alguna vez mencioné que tengo la necia costumbre de platicar con algunos de ellos, pero es algo que ha venido en declive.

Sucede que el chofer comienza a platicar conmigo. Yo iba un poco/muy cansada y contestaba con mis conocidísimas muletillas "ajá, si, ajá". El tipo se reía solo. Un par de minutos después de abordarle, comienza a decirme que esta loco. Si, lo admite sin temor a reprobación. Me dice que tiene "algo en su cabeza que está muy mal", que es MUY VIOLENTO y hace cosas sin pensar. Me señala entonces una canastilla de metal sujeta a la guantera, donde porta el casco vacío de una coca-cola, "es que si me hacen enojar, la rompo y le doy mole al que sea"....

Mientras señala el objeto de vidrio, yo caigo presa del pánico. PÁNICO."¿¿Porqué me dice eso??¡¡porqué se ríe sólo??¡porqué piensa qué es gracioso??¿¿me esta amenazando??", son la preguntas que en menos de un segundo inundan mi cabeza. El tipo continúa hablando, sigue expresando de manera clara y reiterativa frases como:

-"me salgo de mis casillas"
-"no me controlo"
-"con una pistola soy capaz de cualquier cosa"
-"no me gusta que me lleven la contraria"(no sabe a quién se lo decía)

Sucede que mi cabeza va pensando a mil por hora que chingados hacer. Este jodido no se sale con la suya, sea cual sea (si, ya muy envalentonada escribo ahorita, pero en ese instante tenía más miedo que un chihuahueño en medio de un festival pirotécnico). Decidí seguirle la corriente, platicar con él y hacerme la "chica imposible de asustar". Sé que otra idea pudo ser decirle "mejor me bajo aquí", pero eso sólo detonaría su enojo y hubiera derribado el sutil velo de inocencia que cubría la escena de un probable delito.

Yo contesté sus frases con:

-"Es normal, los hombres son más impulsivos a veces" (no es cierto, la mujeres también tenemos lo nuestro).
-"Todos tenemos nuestras manías ¿no?"
-"A veces (insertar aquí risa sarcástica de mis amigos) yo también soy enojona y me molesto muy fácil"

El tipo prosiguió diciendo que lo suyo era extremo y nada comparado a lo que yo le exponía, que no era una "manía", ni el carácter violento típico de un hombre. Al decirlo yo estaba más allá del pánico, imaginando lo peor de lo peor, que en cualquier momento tomaría otra calle, empezaría a gritarme y sacaría un arma o porqué no, rompería el envase de vidrio del refresco. Me mantuve firme y procuré no mostrarle miedo. El colmo fué que hasta me narró la anécdota de cuando trabajaba en una carnicería (si muy ad hoc ¿no?) y un tipo le dijo "algo que me molestó" y ¡riajale riajale!, con ayuda de un machete por poco lo mata. "Fíjate que qué bueno que metió las manos y no más se las rajé, que si no, no podría estar contándote esto y estaría en el tambo por asesinato"..."este...si, ¡qué bueno!"contesté riendo ya muy nerviosa.

Entonces la luz entró a mi mente.

"Ahora que me lo dices, yo tengo un tío con un problema similar...Es super agresivo, por eso entró la ejército, hasta es Coronel, todos le temen, como esta tan loco y es taaan sanguinario, un tiempo anduvo persiguiendo narcos en Sinaloa y llegó a desaparecer a varios, ¡tiene tanta gente a su cargo!, a nosotros nos da miedo que un día vaya a matar a un cristiano no más por que lo haga enojar...ah!!! mi tío!! me quiere tanto!, debería llamarle ahora que esta en el Colegio Militar, nos ha sacado de tantos líos a pesar de que esta un poco loquito..."

El taxista POR FIN se calló.

"Ah mira, me bajo aquí (¡¡finalmente un puto semáforo en rojo!!, pensé), me esperan esas personas de la esquina"

Le dí el marcaje exacto y me salí corriendo en dirección de la suspuestas personas que me esperaban. Faltaban tres cuadras para la casa de mi hermana. El trayecto duró escasos 7 minutos. El sustito me pasó factura todavía hasta el lunes (dolor de cabeza, de panza, etc.).

Ese mismo día en la tarde ví a mi tío. Se rió como loco y le dió gusto que me acordará de el, pero me advirtió que era hora de quitarme los pinches miedos al volante y agarrar un auto, porque no es la primera vez que un taxista me sale con sutilezas.

Love is in the Air...Steve Jobs ATACA DE NUEVO

Gracias Macintosh...

La computadora portátil más delgada del mundo ha llegado, se llama Mac Book Air. Tiene 19 milímetros de grosor en la parte posterior (la de la "bisagra") y llega medir tan sólo 4 en su parte delantera. La pantalla es de apenas 13 pulgadas. Sin embargo posee una potencia y un disco duro de 80 gigas....inimaginable hace cuatro años cuando compre mi Mac Titanium.

La noticia la vi acá.

Steve Jobs se la sabe. Ya lleva vendidos 4 millones de sus iphonesss.

¿No que Apple desaparecía y no que cuánta mamada más (eso me dicen desde hace 5 años)?, ah qué peceros tan celosotes.

ACTUALIZACIÓN
Gracias a estas ultradelgadasmaquinas, podemos llegar a una junta, abrir nuestro folder, sacar documentos y decir: "ay, se me traspapeló mi mac". Ya escrito no es tan gracioso, pero cuando Diana me lo contó ¡me reí!

"No se nace mujer, se llega a serlo"

No hay algo que me produzca más asco que escuchar/leer cosas como:

-Las mujeres son lo mejor del mundo. Entiéndase también, lo más bello, sublime, divino, hermoso, etc. etc. Por favor, somos la parte femenina de la especie humana, no un regalo de Dios al sexo masculino.
-No hay que entenderlas, hay que amarlas (¿perdón? Querido Oscar, tus palabras han sido malinterpretadas por miles).

Y ya no le sigo porque vomito.

Primero que nada, no soy feminista, y no es por que esté en contra de, simplemente no me gustan las etiquetas. Sin embargo he de atribuirle a las feministas como Simone de Beauvoir (cuyo centenario de nacimiento aconteció ayer, y es motivo de que empezara a escribir estas líneas), que dicho movimiento tomara fuerza, y hoy las mujeres de buena parte del mundo podamos votar.

Votar. Algo tan simple y que apenas unas décadas atrás ninguna de nosotras podía hacer, cuando no somos una minoría poblacional, ni seres de otra especie o planeta.

El movimiento feminista, desde mi punto de vista, nos dotó a las mujeres de humanidad e individualidad. Nos dio libertad económica. La libertad de elegir. De elegir NOSOTRAS, lo que queríamos hacer con nuestra vida, algo que antes se dejaba en manos del padre, del esposo, o del hombre más cercano. De que algún día tengamos la posibilidad (todavía lejana) de no ser un producto cultural, ornamento de aparador, premio del hombre adinerado. Argumentan los hombres: "las mujeres son las que criaron a los machos al ser sus madres, ellas son las principales promotoras del machismo", si, pero a la vez esa madre creció bombardeada por ideas misóginas en una sociedad machista, sin tener el derecho de expresar su opinión, vivió en medio de dogmas, vivió "condicionada", para esa mujer ese era el único mundo y la única manera de vivir en él.

No es una competencia ni una guerra (a ver cuando lo entendemos). Somos, antes que hombres o mujeres, seres de la misma especie. Animalitos (presumiblemente inteligentes). Ellos tienen testosterona, nosotras estrógenos. Estamos condenados a seguir un instinto que lleva millones de años en nuestro código genético y es biológicamente imposible que cambie en tres generaciones.

No somos ni seremos iguales. Somos complementarios. Pero al ser individuos de la misma especie, debemos tener los MISMOS derechos. No el mismo carácter.

Sin embargo hay algo que no me gusta ni poquito. Ese comportamiento femenino que se derivó:

"No necesito a los hombres",
"Soy mejor que un hombre",
y peor aún "me puedo (y quiero) comportar igual que un macho"

El llamado hembrismo que no es otra cosa que proceder igual que un macho. Algunas se confundieron y se tomaron muy a pecho eso de "si no puedes contra ellos (los machistas), úneteles".

Y en respuesta a este tipo de acciones surgió algo llamado: "la marcha masculina" (vayan a la página y diviértanse un rato). Válgame el cielo. Según el presidente-fundador del "Manifiesto Masculino", la mujeres somos poco menos que una viuda negra. Calculadoras, frías, maliciosas, astutas, interesadas, ¡ah si! y usamos el sexo como arma de ataque. Todas. Todo este numerito parece el berrinche de un adolescente al que bateó la reina de la graduación.

Y continúa. Los hombres (heterosexuales nada más) son víctimas de una sucia jugarreta de las mujeres y del gobierno, porque no hay "Hospital para el varón", ni "Instituto del hombre", ni los dejamos llorar (si, nosotras somos las que nos los dejamos llorar, ajá). ¿Se le olvidará a Lorenzo Dafirenze que durante casi toda la historia de la humanidad, esa clase de privilegios eran exclusivos del hombre?(menos el de llorar), de hecho para definir a nuestra especie se utiliza mayoritariamente la palabra "HOMBRE": "La historia del hombre", "La evolución del hombre"...Pero pus ya que, si diseñaran un adjetivo de género neutro para definir a la especie, de aquí a que nos acostumbramos y lo aceptamos, va a estar cabrón, ni hablar.

El punto es que por el simple hecho de ser mujeres ni somos maravillosas, ni somos estúpidas (porque gente pendeja hay en todos los géneros); ni los hombres por ser hombres son todos patanes, ni son la cúspide de la creación divina.

Reencuentratacan

A todo esto, ¿quién chingados empezó con eso de los reecuentros y giras al estilo "me verás volver"?...Del primerito que yo tengo memoria fue en 1998 con Menudo -¡¡¡puaj!!!-, a cuyos conciertos se congregaron treintañeras (ñeras, ji ji, a mi hermana mayor le gustaban esos tipetes cuando tenía trece años pero no asistió al mentado reencuentro, demostrando el mal gusto que puede tener alguien en vías de desarrollo) que ya contaban de hijos, matrimonios, divorcios u obsesiones enfermizas hacia esos cantantetes que no les dejaron llevar una vida normal y enamorarse de cualquier baboso sin fama. Mecano también realizó un reencuentro, pero sólo fue para un disco recopilatorio con algunas canciones nuevas.
Después se les ocurrió a los Timbirichos hacer lo mismo y a ellos les fué mejor...Creo que después los Hombres G reaparecieron por ahí del 2001...Hasta creo recordar que lo intentaron los Parchis, pero no les funcionó...Luego regresó Fobia, pero ese no fue un reencuentro como tal...

Hasta hace algunos meses que casi me infarté al enterarme de que The Police se reunía, si si, Gordon Summer, Andy Summers, y Stewart Copeland se juntaban para un entrega de premios y no sólo eso también harían gira del "reencuentro" (como está tan de moda con los grupos de rock ochenterosos). El caso es que en-lo-que-cí de la emoción, porque jamás en la vida pensé que los vería juntos. En serio, a estos si JAMÁS pensé que se les vería juntos "sólo nos reuniremos cuando el infierno se congele", si ajá. Más pronto cae un hablador que un cojo, y ahora hasta hacen una gira mundial, y todo esto tal vez se deba a que el infierno se esté congelando en clara oposición al calentamiento global; ellos, que se separaron en la cúspide en lugar del declive, regresan...pero ¿porqué?
¿Dinero?
¿Nostalgia?
¿Para demostrar que todavía pueden?
¿Porqué extrañaban a sus groopies?
¿Las cuatro anteriores?
Yo digo que las todo esas opciones juntas en mayor o menor medida es lo que ha motivado a TODAS las bandas que estan/estuvieron haciendo estos conciertos, siguiendo a The Police: Los Héroes del Silencio, Soda Stereo, Gun's and Roses (bueno, ahí no más fue Axel), Iggy pop y los Stooges, y muchas más.

Lo que no me quedó claro fue porque los boletos para The police sobrepasaron por mucho-muchísisisimo los precios para otros conciertos similares (U2, Pink Floyd -Roger Waters-, Depeche Mode). ¿De quién fué la culpa?, ¿De Ocesa, de ticketmaster o de The Police???
Yo no tengo ni puta idea, pero lo que si es seguro es que por eso no vendieron todo lo que sus codiciosas manos querían, los boletos zona A costaban/cuestan la grosería de 2300 pesos y el concierto foro pronosticaba verse un tanto vacío.
Peeero...
Me encuentro con una nota en el Reforma, que dice que los boletos se pueden adquirir ahora al 2x1 porque "Banamex premia a sus tarjethabientes", y que "ellos son los que absorben el costo como un plus a sus cuentahabientes, y no tiene que ver con nosotros.'Es algo que ya se ha hecho en otros conciertos, como el de Eric Clapton, y la penúltima vez que vino Roger Waters', dijo un vocero de OCESA, la empresa que contrató el show.Así, si se elige comprar un boleto preferencial de 2 mil 300 pesos, sólo se pagará mil 150, mientras que el más barato, de 350, se puede pagar a 175, al comprarlos con tarjeta Banamex"....son mamadas...los que habían adquirido sus boletos hace tres meses pensando en que compraban el mejor lugar para ver el concierto, se chingan... porque ahora los tarjetahabientes banamex haran lo mismo, pero más barato.
Que injusta es la vida.